咳...我叫陆小艺，大四，今年要毕业了，我有个好朋友叫李曼曼。毕业后，不知是什么样的呢？
毕业那天的风是燥热的，卷着梧桐叶在宿舍楼下打旋。陆小艺拖着行李箱站在树荫里
，看李曼曼把最后一本《海子诗集》塞进背包，书脊上还留着两人用荧光笔圈过的句子。
“去南方的票我改签了，明天一早就走。”李曼曼的声音被风吹得发飘，她总说要去海边写诗，要在潮湿的空气里种出会开花的梦想。陆小艺捏着以前被北京大学录取的通知书，纸角被手心的汗浸得发皱，却只说：“到了记得报平安。”
风把她们吹向了不同的方向。陆小艺在格子间里写方案，窗外的风裹着尾气，吹得人昏昏沉沉。偶尔刷到李曼曼的动态，是海边的落日，是民宿的花墙，配着“自由生长”的文案，像一颗糖，让她在加班的深夜里舔一舔，又继续敲键盘。
再见面是三年后的冬天。李曼曼突然出现在公司楼下，裹着一件旧羽绒服，袖口磨得起了毛。风卷着雪粒子打在她脸上，她却笑着说：“路过，来看看你。”
咖啡馆里暖气很足，李曼曼却总在搓手。她没提海边的诗，也没说民宿的花，只说南方的台风很凶，把她攒了半年的书稿吹得没了踪影；说房东涨了租金，她搬了七次家，最后把行李箱当成了衣柜。“其实也没什么，”她低头搅着咖啡，勺子碰到杯壁叮当作响，“就是今天风太大，突然想找个人说说话。”
陆小艺看着她冻得发红的鼻尖，突然想起毕业那天的风。那时的风里满是希望，好像只要张开双臂，就能飞到想去的地方。可现在的风不一样了，它吹过李曼曼的旧羽绒服，吹过格子间的玻璃窗，吹得人明白了，有些路要一步一步走，有些梦要一点一点圆。
送李曼曼到地铁站时，风还在呼啸。陆小艺把自己的围巾解下来，绕在她脖子上。“北京风也大，你多穿点。”李曼曼没推辞，拢了拢围巾，眼睛亮得像落了星星。“我下周去南方，”她突然说，“这次带了防水的文件夹，把稿子存了三份。”
风掀起她额前的碎发，陆小艺突然觉得，有些东西是吹不散的。就像李曼曼眼里的光，就像她们在风里分道扬镳，却又在风里，悄悄把彼此的路，照得亮了一点。
地铁进站的风裹挟着寒气扑过来，李曼曼挥挥手跑进去，围巾的一角在风里飘了飘，像一只展翅的鸟。陆小艺站在原地，看着风把雪粒子吹成了白茫茫一片，突然听懂了风的话——它从不说谁的路更好走，只说，往前走，总会遇到下一阵风，带着你，往该去的地方。
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