惊蛰的雨打在落地窗上，溅起细碎的水花。姜稚月坐在画室的藤椅上，看着顾白周在阳台给多肉换盆。他穿着件灰色居家服，袖口挽到小臂，露出常年握相机留下的薄茧，指尖捏着小铲子，动作轻得像在摆弄镜头里的星轨。
“小心点，那盆‘猎户座’别碰坏了。”她扬声提醒。那是去年结婚纪念日，他从老花市淘来的多肉，叶片层层叠叠，像缩小的星环，被他们当作“家庭第三成员”养着。
顾白周回过头，雨珠沾在他发梢，像落了层碎钻：“知道啦，我们家‘大画家’最宝贝它。”他放下铲子，转身走进画室，手里捧着个青瓷碗，“刚炖的银耳羹，陈老师教的方子，放了莲子，你不是总说睡不好吗？”
青瓷碗是他们在景德镇蜜月时买的，碗底刻着彼此的名字缩写，被他用马克笔涂成了金色，像枚永远不会褪色的邮戳。姜稚月接过碗，暖意顺着瓷壁爬上来，混着雨气里的泥土香，让人想起初遇那年的秋天。
“下周文学社约稿，让写篇关于‘等待’的散文。”她舀了勺银耳羹，莲子炖得糯糯的，“我想写我们在图书馆的那三年。”
顾白周的目光落在她身后的书架上，那里摆着个旧速写本，是她大学时用的那本，封面被磨得发毛，露出里面的牛皮纸。他走过去翻了两页，指尖停在一幅画旁——画的是图书馆第三排书架，角落里用铅笔写着行小字：“今天他穿了白衬衫，袖口有颗扣子松了。”
“那时候真能忍。”他笑着抬头，眼里的温柔漫过雨幕，“看我松了颗扣子都要记下来，却不肯跟我说句话。”
“那你呢？”姜稚月挑眉，“故意把草稿纸掉在我面前，画个猎户座当暗号，不也挺能装的？”
他被戳中心事，耳尖泛起浅红，像当年在饺子馆被戳穿时的样子。窗外的雨忽然大了，噼里啪啦打在玻璃上，把两人的笑声裹在里面，像封被雨水泡软的信，却怎么也拆不散其中的甜。
顾白周走到画架前，看着上面未完成的油画——画的是云栖山的雪夜，观测站的屋顶上，两个小小的人影依偎着看星星，雪落在他们肩头，像撒了把碎糖。“这是给小星子的睡前故事绘本？”
“嗯，她总缠着要听‘爸爸妈妈看星星’的故事。”姜稚月起身从他身后抱住他，下巴抵在他背上，“她说想知道，星星是怎么变成爸爸妈妈的。”
他转过身，握住她的手贴在脸颊上，掌心的温度透过皮肤渗进来，熨帖了所有岁月的褶皱。“等雨停了，我们带她去天文台吧，”他说，“让她看看真的猎户座，告诉她，星星不会变，喜欢也不会。”
小星子三岁生日那天，阳光格外慷慨。姜稚月在客厅吹气球，顾白周抱着女儿在阳台装望远镜——是他特意改装的儿童款，镜头上贴了层卡通贴纸，却不妨碍看清月亮上的环形山。
“爸爸，星星会写信吗？”小星子揪着他的耳朵，奶声奶气地问。她刚学会认字，昨天在绘本上看到“信”这个字，缠着问了一下午。
顾白周把她举过头顶，让她坐在自己肩膀上：“会啊，星星的信藏在光里，要等很多年才能送到地球。”他指着书架上的玻璃罐，里面装着满满一罐星星形状的糖纸，“就像妈妈把糖纸攒起来，是想告诉小星子，生活是甜的。”
姜稚月端着蛋糕从厨房出来时，正看到这一幕。阳光穿过纱帘，在他们身上织成层金网，小星子的笑声像风铃，撞在顾白周的肩头，碎成满地的光。她忽然想起去年整理旧物时，翻出他大学时的天文笔记，最后一页写着：“想和她有个家，阳台能看到星星，有个像她一样软乎乎的小孩。”
原来那些未说出口的期待，早就被他写进了时光里，像颗埋在土里的种子，等春天一到，就长出满树的甜。
“寿星快来许愿。”她把蛋糕放在茶几上，点燃三根蜡烛，火苗在小星子眼里跳着舞。
“我希望……”小星子闭上眼睛，肉乎乎的小手合十，“希望爸爸妈妈永远和星星在一起！”
顾白周笑着揉了揉她的头发，眼角的细纹里盛着阳光：“会的，永远在一起。”
吹灭蜡烛的瞬间，姜稚月忽然从抽屉里拿出个信封，递到顾白周手里。信封是小星子涂鸦时用的彩色卡纸，上面画着三个歪歪扭扭的人，头顶飘着颗星星。“给你的，迟到的生日礼。”
他拆开时，掉出张照片——是去年在纳木错拍的，他背着小星子站在湖边，她举着相机在身后拍他，照片边缘被阳光烤出点焦痕，像被岁月吻过的痕迹。背面是她的字迹：
“以前觉得，星星是遥不可及的浪漫。
现在才明白，真正的浪漫是——
你背着娃，我拿着相机，
身后是银河，身前是人间。
这封被日子泡软的信，我写了一辈子，还想写下去。”
顾白周的指尖抚过照片上的焦痕，忽然把她和小星子一起拥进怀里。阳光从窗户涌进来，落在他们交叠的手上，小星子的乳牙咬在他的胳膊上，留下个浅浅的印，像枚可爱的邮戳。
“我也有信给你。”他从口袋里拿出个钥匙扣，是用旧胶片做的，上面印着他们大学时的合影——在美术馆的星云墙前，她的围巾蹭到他的肩膀，他的目光偏过来落在她发顶。“上周整理旧相机时发现的，”他说，“原来我早就把‘永远’，藏在快门里了。”
霜降那天，陈老师来家里做客。老太太坐在沙发上，看着小星子在地毯上追猫，笑着对姜稚月说：“还记得你当年画顾白周，画得脸红心跳，现在倒好，连女儿都知道你们是‘星星变的’。”
顾白周端着茶过来，闻言笑了：“陈老师您不知道，她那时候画我，故意把我画丑点，怕被人看出来。”
“哪有！”姜稚月反驳，却被自己的笑声呛到，“明明是你打篮球总闭眼睛，我怎么画都画不像！”
陈老师看着他们拌嘴，眼里的笑意漫过岁月：“当年就觉得你们俩像猎户座的两颗星，看着离得远，其实轨道早就缠在一起了。”她从包里拿出个木匣子，“给你们带了点东西，前阵子整理画室翻出来的。”
匣子里是两本旧画册，一本是姜稚月的，里面夹着张运动会照片，照片上的顾白周冲过终点线，嘴角扬着张扬的笑，背面有他后来补画的星星丝巾；另一本是顾白周的，最后一页画着只衔信的小鸟，鸟嘴里的信上写着：“她今天穿了米色毛衣，袖口有朵小雏菊，像从画里走出来的。”
“这是……”姜稚月的眼眶忽然热了。
“他当年总借故来画室，其实是想看看你画没画他。”陈老师笑着说，“有次你不在，他偷偷在你画册里夹了张自己的画，紧张得手心全是汗。”
顾白周的耳尖红透了，像被炭火燎过。姜稚月拿起那只衔信的小鸟，忽然发现鸟爪下还藏着行小字：“等她画够了，我就去告诉她，我也画了她很多次。”
窗外的银杏叶又落了，像场金色的雨。小星子举着画满星星的纸跑过来，奶声奶气地喊：“妈妈快看，我给星星写信啦！”
纸上画着三个连在一起的圆圈，旁边歪歪扭扭写着：“我爱爸爸妈妈。”
姜稚月把女儿抱进怀里，看着顾白周眼里的光，忽然明白，那些季风吹过的未寄出的信，从来都不是终点。它们变成了陈老师匣子里的旧画册，变成了小星子画纸上的圆圈，变成了每个清晨醒来时，他放在床头的温水，变成了她画到深夜时，他悄悄披上的毯子。
这些藏在时光褶皱里的温柔，比任何邮票都更长久，比任何星轨都更璀璨。
又是一年秋天，姜稚月和顾白周带着小星子回了趟大学。银杏道上的叶子黄得正好，像他们初见那年的颜色。小星子在落叶里打滚，顾白周举着相机追着拍，姜稚月坐在当年画过他的石凳上，翻着新的速写本。
画纸上是顾白周和小星子的背影，父女俩在银杏叶里笑得灿烂，阳光落在他们发梢，像撒了把碎金。她忽然感觉有人在身后站定，抬头时，撞进顾白周含笑的眼里。
“在画什么？”他蹲下来，指尖拂过她的发梢，像当年在图书馆时那样。
“画我们。”她把速写本递给他，“画你，画小星子，画所有被风吹过的日子。”
他翻到最后一页，那里画着片星空，猎户座的腰带三星下，写着行小字：“季风吹过很多信，最好的那封，是我们在一起。”
顾白周合上速写本，握住她的手，一起看向远处的小星子——她正捡起片银杏叶，举过头顶对着太阳看，叶肉被阳光照得透明，叶脉像封写满秘密的信。
“你看，”他轻声说，“风还在送信呢。”
秋风卷起满地银杏叶，像无数封被时光拆开的信，在他们脚边打着旋，然后飞向远方，带着他们的故事，飞向更长久的岁月里。
而那些未寄出的心意，早已化作了彼此眼底的光，化作了女儿无忧无虑的笑，化作了永不落幕的星空，在时光里永恒闪耀。
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