秋分的阳光漫过春风巷的青石板，把时光邮筒的影子拉得很长，像封摊开在地上的信。姜稚月站在邮筒前，看着顾白周把最后一枚铜质邮戳嵌进木牌——图案是两只交颈的天鹅，翅膀上分别刻着"月"和"周"，边缘环绕着圈细小的桂花纹，是他们结婚三周年的纪念章。
邮筒旁的玉兰树已经长得比屋顶还高，枝桠上挂着串风干的信纸，是这些年路过的人们留下的：有刚毕业的学生写给十年后的自己，有白发苍苍的老人写给故去的爱人，最底下那封是念念的，现在她已经是个梳着马尾辫的初中生，信上写着"谢谢周白叔叔和稚月阿姨，让我知道妈妈收到了我的信"。
"王师傅说这邮筒成了文物保护点。"姜稚月抚摸着邮筒上包浆温润的铜锁，锁孔里还插着把小巧的钥匙，是顾白周用第一棵玉兰树的枯枝雕的，"上周有电视台来拍纪录片，说要讲'时光邮筒里的爱情故事'。"
顾白周从帆布包里拿出本厚厚的相册，封面是用他们的婚纱照做的：姜稚月穿着绣满邮戳的婚纱，顾白周的西装口袋里露出半截信纸，背景里的时光邮筒正飘出片玉兰花瓣。相册的扉页贴着张泛黄的机票，是五年前他回国的那班，登机牌背面写着"去找我的月亮"。
"你看这页。"他翻开相册中间，是张婴儿的脚印拓片，旁边盖着枚特别的邮戳——"2026.3.16，小玉兰收"，"小安满月那天，我偷偷把她的脚印寄给了春风巷的老邮筒，就当是给她的第一封时光信"。
姜稚月的指尖抚过拓片上小小的纹路，忽然想起女儿出生那天，顾白周在产房外写了整夜的信，说"以后要告诉小安，她的爸爸妈妈曾用很多年的等待，换来了一辈子的相守"。那些信现在锁在樟木箱的最底层，和他们的婚书、小安的胎发一起，成了时光最珍贵的存档。
画室的墙上新挂了幅画，是《三代人的信》：最上面是顾白周外婆年轻时的书信，中间是他们那些未寄出的信，最底下是小安用蜡笔画的全家福，画里的每个人手里都举着封信，邮戳全是同一个图案——"永远"。
"上周去疗养院，外婆把这个给我了。"姜稚月从抽屉里拿出个褪色的布包，里面是枚银质的婚戒，是顾白周外公当年给外婆的，戒圈内侧刻着"1958.秋分"，"她说这戒指见证了五十年的等待，现在该见证我们的了"。
顾白周把戒指套在她的无名指上，尺寸刚刚好。他想起求婚那天，在春风巷的邮筒前，他单膝跪地，手里举着的不是钻戒，而是枚自己刻的木质戒指，上面刻着"等你的第五年"。现在那枚木戒被小安当成了玩具，每天攥在手里，说"这是爸爸妈妈的信"。
午后的季风带着玉兰花香掠过巷口，小安举着片银杏叶跑过来，奶声奶气地喊："爸爸，妈妈，老师说要给秋天写封信！"她的小手里攥着支彩色铅笔，纸上画着个大大的太阳，旁边歪歪扭扭地写着"我爱爸爸妈妈"。
顾白周蹲下来，帮女儿把信纸折成纸飞机。"要寄给秋天的话，得请风当邮差。"他把纸飞机往空中一送，玉兰花瓣跟着一起飞，像群白色的蝴蝶，"你看，风会把我们的话，带给每个季节。"
小安追着纸飞机跑远时，姜稚月忽然发现樟木箱的角落，藏着个落满灰尘的纸箱——是当年她搬家时的那个，里面的信纸早就被整理进了《季风吹过的信》，现在只剩下个空荡荡的盒子，内壁贴着张小小的便签，是十七岁的她写的："顾白周，要是你能看到就好了。"
"现在她看到了。"顾白周从背后抱住她，下巴搁在她发顶，"不仅看到了，还把这些话，变成了我们的日子。"
暮色漫过玉兰树梢时，他们牵着小安的手往回走。小安的脚印踩在他们的影子里，像给这封漫长的信加了个可爱的注脚。姜稚月看着时光邮筒顶的铜铃铛在风里轻响，忽然明白那些季风吹过的未寄出的信，从来不是终点。
它们是外婆的银戒，是小安的蜡笔画，是婚纱上的邮戳，是彼此眼角慢慢长出的细纹，是每个清晨醒来时，身边那个人温热的呼吸。它们被季风带到岁月的每个角落，最终变成了最动人的永恒——不是永不改变，而是无论时光怎么流转，总有人把你的心事，妥帖收藏。
就像此刻，一家三口交握的手，和时光邮筒上那枚"永远"的邮戳，都是岁月盖下的印记，盖在往后无数个秋分的阳光里，盖在小安慢慢长大的年轮里，盖在他们相守的每个寻常日子里，一圈圈，一年年，永不褪色，永远鲜活。
风过时，玉兰花瓣落在信纸上，像个温柔的句号，又像个崭新的开头。那些未寄出的信，终于在季风里找到了最圆满的归宿——不是邮筒，不是地址，而是彼此的生命里，成了永恒的一部分，生生不息。
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