不会再分开

走出校门拐过街角，烟火气便漫了满脸。傍晚的小吃街正热闹，铁板鱿鱼的滋滋声混着糖炒栗子的甜香飘过来，盛晋豪牵着沈安的手穿过攒动的人群，指尖被她攥得微微发烫。

“就是这家，”他在挂着“老地方麻辣烫”木牌的小店前站定，玻璃门上还贴着泛黄的价格表，“以前我们总抢最后一串鱼丸，你每次都要多加两勺醋。”

沈安仰头看他，睫毛在路灯下投出细碎的影：“那是因为你总把鱼丸藏在碗底，以为我找不到。”

老板娘正忙着往锅里下菜，抬头见了他们，手里的漏勺顿了顿：“小伙子，好久没来了？还跟以前一样，要微辣加麻？”

盛晋豪笑着点头，拉沈安在靠窗的小桌坐下——这是他们当年的专属位置，窗外正对着卖冰粉的小摊，夏天总飘着红糖的甜香。沈安指尖划过桌面的划痕，那是大三那年她用钥匙刻下的歪扭爱心，如今被岁月磨得浅了，却还能看出轮廓。

“要宽粉还是细粉？”盛晋豪拿着菜单问她，声音里带着熟稔的温柔。

“宽粉，多加海带。”沈安看着他在菜单上勾画，忽然想起某个冬夜，他裹着寒气冲进宿舍楼下的小卖部，手里攥着两碗冒热气的麻辣烫，塑料碗壁上凝着水珠，他却笑得眼睛发亮：“刚出锅的，你的海带加了双份。”

那时的麻辣烫没有现在这么多花样，汤底是简单的骨汤，菜品种类也少，可每次两人分着吃一碗，总觉得比什么山珍海味都香。她总嫌他吃太快，抢着把最后一口汤喝掉，他便笑着看她，任由她把嘴角沾的辣椒油蹭到他袖口上。

“你的好了。”老板娘把两大碗麻辣烫端上桌，红亮的汤底上飘着白芝麻，宽粉在碗里弯出温柔的弧度。盛晋豪先夹了一串鱼丸放进沈安碗里，这次没藏，就明晃晃地摆在最上面。

沈安咬了一口，烫得微微吸气，熟悉的麻香在舌尖散开。她忽然抬头，看见盛晋豪正盯着她笑，眼神和多年前那个冬夜一模一样。“你笑什么？”她含着鱼丸含糊地问。

“笑你还是老样子，”他替她把醋瓶推过来，“吃麻辣烫总要先抢鱼丸，烫到了也不松口。”

“那是因为好吃嘛。”她嘟囔着，往碗里加了两勺醋，酸香混着麻辣味漫上来，鼻尖瞬间沁出细汗。

小吃街的喧嚣从敞开的窗户涌进来，隔壁桌的学生在讨论期末考，卖烤肠的大叔在吆喝着“最后五根”，远处的音像店飘来当年流行的老歌。盛晋豪看着沈安埋头吃粉的样子，忽然觉得时间好像在这里打了个结——那些被试卷、讲座和晚自习填满的日子，那些藏在麻辣烫热气里的心跳，原来一直都没走远。

“记得吗？毕业前最后一次来这儿，”他忽然开口，筷子轻轻敲了敲碗沿，“你说要是以后分开了，会不会偶尔想起这家的鱼丸？”

沈安抬眸看他，眼里映着窗外的灯火：“那你当时怎么说的？”

“我说不会分开的。”盛晋豪的声音很轻，却带着笃定，“我说以后每年都来吃，吃到老板认得我们俩的孙子。”

沈安忽然笑起来，眼角弯成了月牙：“那你可要说到做到。”

“一定。”他夹起一筷子海带放进她碗里，像完成一个郑重的约定。

两碗麻辣烫渐渐见了底，汤底的热气模糊了玻璃上的倒影。盛晋豪结完账，牵着沈安走出小店时，夜风正好吹过，带着些许凉意。他把她的手揣进自己口袋里，掌心相贴的温度驱散了所有寒意。

小吃街的灯一盏盏亮起来，像串起了满天星辰。他们慢慢往回走，影子被路灯拉得很长，交叠着，再也分不清彼此。沈安忽然停下脚步，回头望了眼那家亮着暖黄灯光的小店，轻声说：“其实刚才的鱼丸，比以前的还要好吃。”

盛晋豪低头看她，月光落在她发梢，镀上一层温柔的银辉。“因为身边的人没变啊。”他说。

远处的音像店还在放着那首老歌，旋律里藏着整个青春的秘密。他们相视而笑，继续往前走，口袋里相握的手，比任何誓言都要坚定。