蒙德的暮色将城墙浸成蜜色，风裹着净化后的清润，混着苹果园飘来的甜香，轻轻拍打着琴的银甲。
她凭栏而立，盔甲边缘镀着暖金余晖，目光却越过广场上沸腾的人群，牢牢锁在不远处的窄巷口——
那里只剩落叶跟风缠绵，早没了那抹仓皇遁去的灰影。
广场上仍是欢庆的海洋。
市民自发搭起长桌，骑士们卸了甲胄，粗陶杯里的果酒碰撞出声，溅起细碎的泡沫。
扎羊角辫的孩子举着野花环，追着温迪跑成一串小影子，吵着要听“绿光救龙”的故事，叶笛的清响混着脆笑，漫过风神像的银发，漫过钟楼的铜铃。
可琴的心头，却坠着一缕化不开的柔软与疼惜。
她指尖无意识摩挲着石栏，眼前叠印出阿砚的模样：广场中央撑屏障时，指节泛白、手臂簌簌发抖；
净化特瓦林时，脸色白得像纸，唇瓣咬出深深的红痕；
人群欢呼时，她却埋着头，鬓发凌乱地往巷口钻，背影慌得像被惊飞的雀。
这个以一己之力托住蒙德的姑娘，偏要把自己藏进最深的角落，连半句感谢都不肯接。
“在想那位‘隐身的英雄’？”凯亚的声音从身后传来，带着惯有的轻缓。
他递来一杯冰透的苹果酒，深蓝披风扫过石阶，目光落向巷口，瞬间懂了，“毕竟不是谁都扛得住‘拯救者’的光环。”
琴接过酒杯，凉意顺着指腹漫开。“她总把功劳藏得严严实实，可独自扛了多少？”
这句话轻得像叹息，却在空气里荡起涟漪。
凯亚的笑意淡了几分，靠在城墙上回忆：望风山地的焦土上，残留着她耗尽力量的淡绿微光；
钟楼地下室的角落，她缩着身子发抖，指尖却还飘着安抚人的光粒；
就连刚才，她站都站不稳，却第一时间想着逃开注视。
“我们总说要护着她，”琴的声音里掺了点哽咽，“可她一直在自己咬牙扛，还顺便护住了整个蒙德。”
凯亚沉默点头。
他见惯了骑士团挥剑冲锋的勇猛，却第一次读懂这种“软骨头里的硬气”——怕得要命，却敢伸手挡在人前；
盼着安静，却在危急时站成灯塔；立了大功，却只想躲进无人角落。
这种勇敢，比剑锋更戳人，也比盔甲更易碎。
“她只是怕热闹，像塞西莉亚花只肯开在安静的山顶。”
温迪突然从垛口后探出头，手里捏着颗红透的苹果，果皮还带着体温，“不是躲阳光，是怕扰了自己的节奏。”
琴一愣——那是温迪前天特意从望风山最高处摘的苹果，她亲眼见阿砚宝贝地揣在怀里，此刻却成了温迪手中的物件。
“巷口捡的，掉在石板缝里，沾了点灰。”温迪晃了晃苹果，笑意里全是理解，
“她不是逃，是要找个地方喘口气。从‘钟楼的影子’变成‘蒙德的光’，换谁都会慌神。”
琴盯着那颗苹果，心疼更甚。
阿砚连这么点甜都没敢回头捡，她分明还没准备好接住“英雄”的头衔，甚至没准备好接受一份小小的馈赠。
“厨房炖了她爱喝的菌菇鸡汤，烤了蔓越莓面包，表皮脆得掉渣。”琴轻声说，目光始终没离开巷口，“等夜深了让小橘送过去，那猫认得她藏着的仓库。”
“我加壶蜂蜜苹果酒，双倍蜜，甜得能化掉疲惫。”温迪笑着把苹果揣进兜里，叶笛在指尖转了个圈。
三人并肩站在城墙上，望着巷口。
夕阳沉得更低，给巷口的青石板镀上暖光，落叶跟风打着旋儿，像在守护某个藏在深处的秘密。
广场的欢闹渐淡，温迪的歌声飘了起来，歌词里没有“英雄”，只有“风里的微光” “巷中的剪影”，还有“苹果藏着的甜”。
琴知道，阿砚或许要很久才敢接下“英雄”的称呼，或许永远不会习惯被人群簇拥。
但没关系，蒙德的风会等她，骑士团的鸡汤会温着，被她守护过的人会记着——
等她愿意从巷子里走出来，接过温热的汤碗，咬下甜脆的苹果，笑着说“蒙德的阳光也挺好”。
晚风掀起琴的发梢，带着歌声与花香，往巷深处钻。
她轻轻举起酒杯，对着空荡的巷口敬了一下——敬那个藏在角落的净化者，敬她柔软里的坚硬，也敬她终将在蒙德，寻到一片不被惊扰的阳光。
你看，真正的勇敢从不是站在聚光灯下不怯场，而是明明怕得发抖，却仍愿为他人亮一盏灯；
真正的温柔，也从不是迎合热闹，而是懂得给每颗胆怯的心，留一份“喘口气”的空间，对吗？
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