琴音

“哥哥，你锁着的是琴房，还是你的心？”

晚上七点五十分，林栖灼站在三楼走廊尽头。

深红色的胡桃木门紧闭着，门把手上的铜锁泛着冷光。他伸手碰了碰，指尖立刻沾上一层薄灰——这扇门确实很久没人打开过了。

身后传来脚步声，沉稳、缓慢，像是猎豹接近猎物时的从容。林栖灼后背绷紧，却没有回头。

“提前了十分钟。”沈听澜的声音贴着他耳后响起，温热的呼吸拂过颈侧，“这么好奇？”

林栖灼侧过脸，正好对上男人镜片后深不见底的眼睛。沈听澜今晚没穿西装，只套了件黑色高领毛衣，衬得肤色冷白，腕间的佛珠在昏暗走廊里泛着幽光。

“怕我反悔？”少年挑衅似的扬了扬下巴。

沈听澜低笑，从口袋里取出钥匙。铜锁“咔哒”一声弹开的瞬间，林栖灼闻到了一股陈旧的气息——像是尘封多年的书页，又像是干枯的玫瑰。

琴房比他想象中要暗。

月光透过落地窗照进来，勾勒出一架三角钢琴的轮廓。琴盖上积了厚厚的灰，黑白琴键却一尘不染，仿佛有人经常抚摸它们。

“你弹琴？”林栖灼有些意外。

沈听澜没回答，径直走到钢琴前坐下。修长的手指悬在琴键上方，停顿了几秒，突然按下第一个音符。

是肖邦的《夜曲》。

林栖灼怔住了。

他从未听过这样的沈听澜——男人微微垂着头，睫毛在眼下投出一片阴影，指尖在琴键上流淌出的旋律既温柔又暴烈，像是压抑了太久的情感终于找到出口。

琴声戛然而止时，林栖灼才发现自己已经走到了钢琴边。

“为什么锁起来？”他问。

沈听澜抬头看他，镜片反射着月光，看不清眼神：“这是我母亲生前最后弹的曲子。”

林栖灼呼吸一滞。

他突然注意到琴盖上放着一个相框，照片里的女人和沈听澜有七分像，正对着镜头温柔地笑。

“她……”

“车祸。”沈听澜轻描淡写，“我十六岁那年。”

林栖灼不知道该说什么。他想起自己母亲下葬那天，也是这样的月光，冷得刺骨。

“现在你知道了。”沈听澜站起身，手指抚过琴键，“这个家里，每个人都有不能碰的伤口。”

他靠近林栖灼，身上沉香的香气混着一丝酒气：“所以，别再试探我的底线。”

少年仰起脸，突然笑了：“如果我说不呢？”

空气凝固了一秒。

下一秒，他被按在了钢琴上。琴键发出一阵刺耳的轰鸣，沈听澜的膝盖顶进他双腿之间，一只手掐住他的腰，力道大得几乎要留下淤青。

“那就惩罚你。”男人低头，鼻尖几乎碰到他的，“从今天开始，每天放学后，来这里练琴。”

“我不会。”

“我教你。”

林栖灼挣扎了一下，却被按得更紧。钢琴冰冷的边缘硌着他的后背，沈听澜的体温却烫得吓人。

“凭什么？”他咬牙切齿。

沈听澜忽然笑了，指腹擦过他的下唇：“就凭你现在心跳得比刚才的琴声还快。”

“他亲手打开禁地的门，却把自己锁在了里面。”