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死亡游戏:凶手在通关尽头等我(上)

大梦千事录

签收匿名快递时,我被纸箱划破了手指。手机自动亮起,显示第一关通关:「白领赵琳林坠亡案告破——意外滑倒」。

  可死者就是我。

  电梯钢缆突然断裂,维修记录离奇消失,手机传来冰冷的语音:“知道为什么选钢管吗?头骨碎裂声像开香槟…”

  当我终于闯到最后一关,主编在天台狂笑焚烧证据:“你七天前就死了!现在不过是我的记忆容器!”

  打印机突然吐出实时报纸——主编跳楼身亡。

  而快递员摘下帽子,露出烧伤的脸:“让‘先知会’看看什么叫预知死亡。”

  1.

  纸箱搁在门口,没贴快递单。

  灰扑扑的纸壳,边角有点潮,像在谁家门口搁了一夜。我盯着它,心里毛剌剌的。我没买东西。

  手指碰上胶带,哧啦一声撕开。指尖猛地一痛,缩回来一看,一道细小的口子,血珠渗出来,滴在灰扑扑的纸箱上,迅速洇开一小团暗红。

  见鬼,我嘬了下手指,铁锈味。

  箱子里就一部手机,纯黑,屏幕黯着,摸上去冰得吓人。

  我刚拿起来,屏幕“啪”地自己亮了。

  白光刺眼。

  一个简陋的游戏界面弹出来,像素风字体蹦跶着:

  「第一关:白领赵琳林坠亡案告破!」

  「死因:意外滑倒,后脑撞击钢管。」

  下面配了张图——公司后巷的监控截图,角度刁钻,一个穿灰色西装的女人面朝下趴着,头发散开,后脑勺那儿一滩深色,旁边立着根锈迹斑斑的钢管。

  死亡时间标得精确:21:07。

  我脖子后面的寒毛炸了起来。

  那女人是我。

  那身西装,是我昨天穿的那套。后巷那根钢管,我每天下班都从旁边经过。

  可我明明站在这儿。

  手机又震了一下,一行字跳出来:

  「游戏通关,即可告破案件。」

  通什么关?破什么案?

  我手指发冷,差点把手机摔了,这东西邪门。

  窗外忽然打了个闪,闷雷滚过,要下雨了。

  2.

  我得去报社一趟,昨天校对的稿子出了个大岔子,主编的脸拉得比驴长。

  扯过几张纸巾胡乱按住指尖,那部手机被我扔进包里,得找个懂行的人看看。

  电梯下行到十六楼,咔哒一声,猛地顿住。灯噼啪几下,灭了。

  整个轿厢瞬间沉入黑暗,然后以一种可怕的速度往下坠!

  失重感狠狠揪住我的胃,心脏砸向喉咙口,我尖叫卡在一半,徒劳地用手撑住冰冷的内壁。

  紧急制动的摩擦声尖利得刮人耳膜,轿厢剧烈一震,停住了,惯性把我掼在地上,膝盖磕得生疼。

  一片死黑里,只有右上角的监控探头亮着一点微弱的红光,一闪,一闪。

  我连滚爬起拍打紧急呼叫钮,只有嘶嘶的电流杂音。

  不知过了多久,电梯灯猛地亮起,恢复正常,缓慢降到一楼。

  门一开我就冲出去,大口喘气,腿软得站不住。

  物业值班室里是个生面孔,听我说完,一脸莫名其妙:“电梯故障?不可能啊,今天所有电梯正常运行,没报修,更没维修记录。”

  “刚才它差点摔下去!”我声音发颤。

  他调出记录,屏幕转向我:“你看,今日日志空白,小姐,你是不是太累了?”

  记录栏空空如也。

  我的话堵在嗓子眼,那黑暗,那下坠,那红点,难道都是幻觉?

  跌跌撞撞走出大楼,冷风一吹,我打了个寒颤,手还在抖,伸进包里想摸根烟,却先碰到那个冰冷的手机。

  它屏幕竟自己亮着。

  一条新语音信息自动播放,贴近耳边的、经过处理的冰冷电子音:

  “……知道为什么选钢管吗?”

  短暂的停顿,电流的嘶嘶声,然后是一声极轻微的、湿漉漉的脆响。

  “头骨碎裂的声音……像开香槟。”

  我猛地把它掼在地上,机壳和电池后盖摔裂开来。

  它躺在那儿,屏幕还顽强地亮着那行字——“游戏通关,即可告破案件。”

  雨点砸了下来。

  3.

  第二天,我顶着两个黑眼圈去找搞技术的朋友。

  “追踪个短信IP,急事。”

  朋友噼里啪啦敲键盘,眉头越皱越紧:“……这什么鬼东西?”

  “怎么?”

  “信号源……在太平洋正中间飘着。坐标随机乱跳,这加密方式闻所未闻。除非用的是幽灵卫星,或者……”他抬头,眼神古怪,“发信的不是人。”

  我后背窜起一股凉气。

  回到公寓楼下,信箱里塞着一个硬纸盒。没署名。

  打开一看,我手一抖,盒子掉在地上。

  一个黑色的小骨灰盒。旁边卡片打印着:提前预订,八折优惠。

  落款是我常听的那家殡葬服务公司。

  手机响了,是我妈,带着哭腔:“琳琳!你、你给我们订那东西干什么呀!不吉利啊!用的还是你的声纹验证支付,你这孩子……”

  我耳朵嗡嗡响,一个字都说不出来。

  跌撞着上楼,反锁家门,背靠着门板滑坐下来,心脏咚咚地撞着胸腔。

  不对,一切都不对。

  我冲进卧室,猛地拉开衣柜。

  最里面,挂着一套我从未见过的——铁灰色的西装,料子硬挺,泛着冷光。

  手指拂过上衣口袋,沾到一点暗红色的、已经干涸的黏腻。

  是血?

  翻出标签,背面有一个清晰的、晕开的血指印。

  不是我的尺寸,但款式,和手机里那张“坠亡现场”照片上的,一模一样。

  我瘫坐在一堆衣服里,彻骨冰寒。

  那个游戏,它不是在预告。

  它是在记录。

  4.

  我爸以前的助手张工约我在老茶餐厅见面。

  他老了太多,眼神躲闪,手指神经质地敲着桌面。

  “你爸那实验室,不是意外起火。”他声音压得极低,像怕被什么听见,“有人不想他继续研究,神经编码……那技术太吓人了,能直接往人脑子里写东西,篡改记忆,甚至……植入死亡。”

  “印刷厂?”我抓住一丝线索。

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