离开槐安里37号时，夕阳正把老槐树的影子拉得很长，海棠花瓣落在苏然的发间，像母亲温柔的触碰。林宇将装着日记和玉佩的防水袋小心塞进背包，又把那枚刻着“苏林”二字的八仙桌腿照片发给了奶奶，很快收到回复：“傻孩子，那是你爷爷和婉卿阿姨年轻时刻的，说要让两家孩子像他们一样要好。”
苏然看着信息忽然笑了，眼角却湿了。原来那些被她忽略的细节——母亲总在林宇来家里时做他爱吃的糖醋排骨，爷爷临终前特意把海棠玉佩交给林宇，甚至两人从小莫名的亲近感，都是时光埋下的伏笔。
回到老城区的书房时，暮色已经漫过窗台。林宇打开台灯，暖黄的光线落在摊开的日记上，将母亲的字迹照得格外清晰。苏然泡了两杯热茶，水汽氤氲中，她忽然注意到日记最后一页夹着张薄薄的信笺，边角已经发脆，上面是用胭脂拓印的海棠花，花心里藏着行极小的字：“七月初七，携君同赴海棠约。”
“这是拓印的。”林宇指尖抚过花瓣的纹路，“和你妈每年七夕拓的手法一样，只是用了胭脂当颜料。”他忽然想起什么，从背包里翻出那本《白石印谱》，正是从樟木箱暗格找到的那本。翻开最后几页，空白处赫然拓着十几朵海棠，每朵花心都有个小小的“远”字，最新的一朵旁边标着日期——去年七夕。
“她一直在等。”苏然的声音有些哽咽，“哪怕知道可能等不到，还是每年都拓一朵海棠，像在写一封永远寄不出的信。”她忽然想起去年七夕，母亲拓完最后一朵海棠，把印谱递给她和林宇，笑着说：“这谱子以后就交给你们了，要记得每年添一朵新的。”当时只当是玩笑，现在才懂那是母亲最郑重的托付。
林宇的手机在这时震动，是奶奶打来的视频电话。屏幕里奶奶举着个旧木盒，眼角的皱纹里盛着笑意：“小宇，奶奶找到你爷爷的日记了！你看这张照片，是不是和你发的那间老屋很像？”照片上年轻的爷爷站在37号门口，手里拿着本诗集，身后的老槐树上挂着个风铃，铃铛上刻着半朵海棠。
“这风铃！”苏然忽然指着屏幕，“我家书房门口的风铃，铃铛上是另外半朵海棠！”她跑到门口摘下风铃，果然，铜质铃铛上的海棠纹刚好能和照片上的拼合，合起来正是一朵完整的花。
奶奶在视频那头叹了口气：“当年你爷爷和婉卿阿姨定情时，特意请银匠做了这对风铃，说要挂在未来的家里，风吹过时就像在说‘我在等你’。后来分开了，风铃也就拆开了。”她翻着爷爷的日记给他们看，“你爷爷每年七夕都写‘今日风动海棠铃，不见故人来’，直到五年前才停笔。”
苏然忽然想起五年前的七夕，母亲的风铃无风自动，叮当作响了整整一夜。那时她以为是怪事，现在才明白，那是远方的思念跨越山水的回应。原来爱真的能穿越时光，以风铃、以拓印、以未完成的日记，在岁月里留下痕迹。
夜色渐深，台灯的光晕里，两本日记并排躺在桌上。母亲的字迹温柔细腻，记录着等待中的欢喜与忧愁；爷爷的字迹沉稳有力，写满了思念与无奈。但翻到最后，两人都不约而同地提到了孩子：“愿然然平安喜乐，遇良人相伴”“盼小宇正直善良，得偿所愿”，连落款日期都是同一天——十年前的春节。
“他们都在为我们许愿。”林宇握住苏然的手，掌心的温度熨帖着她微凉的指尖。他忽然起身走到书桌前，拿出宣纸和朱砂，“我们来拓一朵新的海棠吧，替他们完成那个约定。”
苏然蘸取朱砂的手微微发抖，林宇从身后轻轻握住她的手，两人一起在印谱的空白页落下印记。朱砂红的海棠在灯光下泛着温润的光泽，林宇在花心写下“然”，苏然添上“宇”，合起来正是“然宇”，音同“然语”，像时光在轻声诉说。
拓印完成时，窗外忽然飘起细雨，落在风铃上叮咚作响，像谁在轻声应和。苏然望着信笺上“携君同赴海棠约”的字迹，忽然明白母亲留下的不是遗憾，而是希望。她把两本日记和拼合的玉佩放进樟木箱，又将那枚海棠砖和银吊坠摆在书桌最显眼的位置。
林宇收拾东西时，从爷爷的日记里掉出张药方，上面是治疗哮喘的方子，落款是邻市疗养院的医生。“我爷爷晚年哮喘很严重。”他忽然想起什么，“你妈妈是不是也有哮喘？我记得你说过她冬天总咳嗽。”
苏然点头，心头忽然一暖。母亲的药箱里确实常备着同款药膏，只是她从不知道药方的来历。现在想来，定是爷爷托人送来的，用这种隐秘的方式守护着他牵挂的人。那些未曾说出口的关心，都藏在时光的缝隙里，默默流淌了二十年。
雨停时，天边泛起微光。林宇看着印谱上新鲜的海棠印记，轻声说：“明年七夕，我们去槐安里遗址看看吧，哪怕只剩断壁残垣，也要替他们种一棵新的海棠。”
苏然望着他眼里的光，像看到了年轻时的母亲和爷爷。她想起信纸上的“七月初七，宜焚旧书”，或许母亲想说的不是焚烧旧物，而是放下过去的遗憾，让新的故事继续生长。那些被时光掩埋的深情，终将在他们身上延续，像老槐树上年年盛开的海棠，生生不息。
晨光漫进书房时，林宇把拼合的风铃挂回门口。风吹过，两瓣海棠铃铛轻轻碰撞，发出清脆的声响，像跨越二十年的约定终于有了回音。苏然翻开母亲的日记，在最新的一页写下：“七月初七，海棠开，故人约，我们赴。”阳光落在字迹上，温暖得像母亲的怀抱。
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