周末的午后总带着点慵懒的暖意，宋亚轩趴在书桌上改谱子，笔尖在“fa”音旁边画了个小小的波浪线。窗外的梧桐叶新抽了芽，绿得透亮，风一吹就晃出细碎的光斑，落在他手背上。
门锁“咔哒”响了声，他以为是母亲提前回来了，头也没抬：“妈，我把洗好的草莓放在……”
话音被一阵轻笑打断。刘耀文斜倚在门框上，校服拉链松松垮垮拉到一半，手里晃着个透明塑料袋，里面装着鼓鼓囊囊的薄荷糖，柠檬味、青提味、白桃味，在阳光下泛着彩色的光。
“阿姨说你在家赶作业，”他走过来，塑料袋在指尖转了个圈，“我来‘慰问’一下。”
宋亚轩猛地坐直，手背不小心蹭到谱子上未干的墨水，晕开一小团灰黑。刘耀文已经凑到桌边，目光落在那行被涂改的旋律上，指尖点了点：“这里改得不如原来的好。”
他的指腹几乎要碰到宋亚轩的笔尖，带着点刻意的缓慢。宋亚轩往后缩了缩手，却被他轻轻按住手腕——力道很轻，像怕捏碎了什么，掌心的温度却顺着皮肤渗进来，烫得人想躲。
“上次在天台没弹完的，”刘耀文低头，呼吸扫过他的发顶，“现在能弹给我听吗？”
电子琴就放在墙角，琴盖半开着。宋亚轩刚要起身，刘耀文却突然俯身，用膝盖顶了顶他的椅腿，把椅子往自己这边带了半寸。两人的距离瞬间拉近，能闻到他身上淡淡的洗衣液味，混着薄荷糖的清冽，像初夏的风。
“懒得多动。”刘耀文的声音里带着笑意，手指顺着他的手腕往上滑，轻轻捏了捏他的指尖，“就用这个弹给我听。”
他的指尖在宋亚轩手心里画着琴键的形状，从“do”到“si”，节奏慢慢变快，像在弹那首《星子落地时》。宋亚轩的手心沁出薄汗，感觉那些虚拟的音符都带着温度，在皮肤上游走，痒得人想蜷起手指。
“这里该重一点，”刘耀文突然加重力道，指腹碾过他的掌心，“像……”他顿了顿，目光落在宋亚轩泛红的耳尖上，声音压得更低，“像我现在碰你的时候。”
窗外的风突然大了些，吹得书页沙沙响。宋亚轩猛地抽回手，手背在发烫，像刚被阳光晒过的琴键。刘耀文却没收敛，反而从塑料袋里摸出颗白桃味的薄荷糖，剥开糖纸递到他嘴边。
“尝尝这个，”他的指尖故意擦过宋亚轩的唇，带着点凉丝丝的甜，“比柠檬味软些。”
宋亚轩没张嘴，他看见刘耀文眼里的自己，睫毛颤得像受惊的蝶。对方突然低笑一声，把糖塞进自己嘴里，然后微微倾身——距离近得能数清他睫毛的根数，呼吸里的甜混着薄荷的凉，扑在宋亚轩的唇上。
“想吃？”刘耀文的唇离他只有半寸，说话时的热气让那处皮肤发麻，“那得用你没写完的旋律换。”
他的手指又伸过来，这次是轻轻捏住宋亚轩的下巴，指腹摩挲着他的唇角，像在回味刚才擦过的触感。宋亚轩的心跳得像要撞开胸腔，听见自己的声音细若蚊蚋：“……换就换。”
刘耀文笑起来时，眼里的光比窗外的阳光还亮。他松开手，从口袋里摸出支笔，塞进宋亚轩手里：“写吧，我等着听。”
笔尖落在谱纸上，却迟迟没落下。宋亚轩能感觉到身旁那道灼热的视线，像薄荷糖在舌尖炸开的瞬间，又凉又烫，把那些没说出口的心思，都烫成了琴键上欲言又止的旋律。
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