练习室的地毯磨得发亮，靠近镜子的那块甚至露出了底下的灰色橡胶垫。刘耀文蹲在地上，指尖划过地毯上深浅不一的纹路——那是无数次旋转、跳跃留下的痕迹，深褐色的污渍是当年打翻的可乐，浅白色的划痕是舞蹈鞋的鞋底蹭出来的。
“你看这里。”他忽然招呼贺峻霖，指着镜子角落的一处刻痕，“还记得吗？你十八岁生日那天，我们用美工刀刻的身高线。”
贺峻霖凑过去，果然看到两道歪歪扭扭的横线，上面还标着日期。他的指尖落在靠下的那条线上，忽然笑了：“那时候你非要踮脚，被我抓包了还嘴硬说‘生长痛导致暂时性拔高’。”
“明明是你故意弯腰！”刘耀文伸手去挠他的腰，贺峻霖笑着躲闪，后腰撞到把杆，发出“哐当”一声响，惊得墙角的蜘蛛都缩了缩腿。
这栋旧练习楼早就没人用了，走廊里的声控灯坏了大半，只有他们这间还亮着——是刘耀文昨天特意找人接的临时电线。空气里浮着细小的灰尘，在从窗户斜射进来的阳光里跳舞，混着地毯潮湿的霉味，竟奇异地让人安心。
“柜子里还有东西。”贺峻霖拉开最底层的柜门，一股樟脑丸的味道扑面而来。里面堆着几件旧T恤，印着早已解散的练习生团队的logo，领口都松垮了。他拿起一件黑色的，胸前用白色颜料画着只歪歪扭扭的猫，“这是你画的吧？说要当我们的‘团宠’。”
刘耀文的耳尖有点红：“那时候不是流行这个嘛……”他抢过T恤叠起来，却不小心抖落出一张折叠的纸。展开一看，是张手写的歌词，字迹稚嫩，还带着涂改液的白斑，末尾标着“贺峻霖 刘耀文 合作初稿”。
“《夏夜晚风》？”贺峻霖念出歌名，忽然哼起了调子，“居然还记得旋律。”
“怎么会忘。”刘耀文跟着哼了两句，跑调跑到天边，惹得贺峻霖直笑。他挠挠头，“后来没唱成挺可惜的，你写的那句‘蝉鸣偷喝了汽水’，我现在都觉得绝。”
“是‘蝉鸣偷喝了放在窗台的汽水’，”贺峻霖纠正道，指尖点在歌词纸上的涂改处，“你非要改成‘啤酒’，说显得成熟，被老师骂了吧？”
两人靠在地板上，头挨着头看那张泛黄的歌词纸。阳光慢慢移过他们的脚背，落在对面的镜子上，映出两个模糊的影子，像多年前无数个放学后的傍晚。
“其实那天你说要去北京，我躲在楼梯间哭了。”贺峻霖忽然说，声音很轻，“就抱着这张歌词纸，觉得以后再也没人跟我改歌词改到吵架了。”
刘耀文沉默了会儿，从口袋里掏出个东西递给他——是枚银色的戒指，上面刻着个极小的音符。“这是当时给你准备的出道礼物，没敢送。”他的指尖有点抖，“我妈说，戴银戒指能辟邪，就找银匠刻了你的生日和这个音符。”
贺峻霖捏着戒指，冰凉的金属贴着掌心。他忽然想起刘耀文去北京前的那晚，对方在练习室门口徘徊了很久，手里攥着个小盒子，最后只说了句“照顾好自己”。
“笨蛋。”他把戒指套在无名指上，大小居然刚刚好，“现在送也不晚。”
刘耀文看着那枚戒指在阳光下闪了闪，忽然起身拉开窗帘。外面的梧桐树叶落了满地，风一吹就打着旋儿飘。“带你去个地方。”他拽着贺峻霖的手腕往外跑，临时电线被扯得晃了晃，灯泡忽明忽暗。
旧楼的楼梯间没有灯，他们摸着扶手往下跑，脚步声在空旷的楼道里撞出回声。贺峻霖的鞋跟卡进楼梯缝里，刘耀文干脆蹲下来背起他，像以前无数次在舞台上托举他那样，稳稳地一步步往下走。
“你还记得张叔的酸辣粉摊吗？”刘耀文的声音闷闷地从胸腔传来，“他现在开了家小店，就在以前的路口。”
“记得，”贺峻霖趴在他背上，闻着他卫衣上淡淡的洗衣液香，“你总抢我碗里的香菜，说‘长得像草的东西都该给我吃’。”
“那是你挑食！”刘耀文笑着反驳，脚步却慢了些，“上次回重庆我去看了，张叔说你每年生日都会托人给他送箱橘子，说‘贺儿小时候总抢我橘子吃’。”
贺峻霖的下巴在他肩上蹭了蹭：“你怎么什么都知道。”
“我想知道自然就知道了。”刘耀文的声音低了些，“你以为你托助理送的？张叔一眼就认出是你常吃的那家果园的橘子，他还说……”
“说什么？”
“说你肯定是想他了，又不好意思回来。”
风从楼道口灌进来，吹得贺峻霖的头发乱飘。他忽然想起三年前刘耀文去北京那天，自己也是这样站在楼道口，看着对方的背影消失在拐角，手里攥着没送出去的乐谱，指节都捏白了。
张叔的小店果然还在，招牌换了新的，写着“张记老味道”。玻璃柜里摆着卤蛋和豆干，墙上挂着张泛黄的照片——是他们俩五年前和张叔的合影，那时候刘耀文还没长到现在这么高，贺峻霖的头发扎成小揪揪，两人手里都举着没吃完的酸辣粉。
“哟，真是你们俩！”张叔从后厨探出头，围裙上还沾着辣椒油，“快坐快坐，还是老样子？多加醋，少放辣？”
“对！”两人异口同声，说完又相视一笑。
酸辣粉端上来的时候，热气腾腾的，香菜和葱花撒得满满当当。贺峻霖刚要把香菜挑出来，就被刘耀文按住了手。“吃点怎么了？”他夹了一筷子塞进贺峻霖嘴里，“张叔的香菜是特意焯水过的，不涩。”
香菜的清香混着酸辣味在嘴里散开，贺峻霖眨了眨眼——好像确实不讨厌。
“你看你，”张叔在旁边擦桌子，笑得眼角堆起皱纹，“以前耀文总把你挑出来的香菜偷偷吃掉，现在倒学会逼你吃了。”
刘耀文的耳尖红了，埋头猛嗦粉，却不忘把自己碗里的花生都夹给贺峻霖。
“说起来，”张叔忽然叹了口气，“去年冬天有个小姑娘来这儿，说认识你们，给我看了段视频，是你们在工体开演唱会的。”他指了指墙上的电视，“我现在天天放你们的歌，来吃粉的年轻人都说，这老板跟大明星沾亲带故呢。”
电视里正好在放他们的合唱舞台，贺峻霖看着屏幕上并肩站着的两个人，忽然觉得有点恍惚。舞台上的聚光灯太亮，亮得让人看不清彼此的表情，倒不如现在——在油腻腻的小店里，头挨着头抢最后一片豆干，来得真切。
“张叔，”贺峻霖忽然开口，“我们想在这儿拍点东西，行吗？就拍……拍我们以前常做的事。”
张叔乐呵呵地摆手：“拍！尽管拍！最好把我这小店也拍进去，让更多人知道老味道！”
刘耀文掏出手机，点开录像功能。贺峻霖抢过手机对准他：“来，重现一下当年的名场面——‘刘耀文吃粉烫到舌头’。”
“才不！”刘耀文伸手去抢手机，两人闹作一团，手机晃得厉害，录下的画面里全是模糊的光影和笑声，还有张叔在旁边喊“慢点！碗要摔了！”
后来这段视频被他们剪进了纪录片里。没有华丽的特效，没有精致的打光，只有晃动的镜头、冒着热气的酸辣粉，和两个笑得喘不过气的人。粉丝们在评论区刷“这才是真的他们”，却没人知道，那天下午他们在小店里待了多久——直到夕阳把影子拉得老长，直到张叔催他们“再不走赶不上最后一班轮渡了”。
轮渡在江面上慢慢晃，马达声突突地响。贺峻霖靠在栏杆上，看着岸边的灯火一点点往后退，像串被扯断的珍珠。江风吹得他眼睛发酸，刘耀文把围巾解下来绕在他脖子上，绕了两圈，像个严实的茧。
“冷吗？”
“不冷。”贺峻霖把脸埋进围巾里，闻到淡淡的橘子味——是下午在张叔店里吃的橘子糖的味道，“你还记得吗？第一次坐轮渡，你非要站在船头学泰坦尼克号，结果被风吹得流眼泪，还嘴硬说是‘江风吹的’。”
“那时候不是小嘛。”刘耀文挠挠头，忽然从口袋里掏出个东西，“给你的。”
是颗用线串起来的橘子核，被打磨得很光滑，像块小小的琥珀。“今天在张叔店后面的橘子树下捡的，”他有点不好意思，“我看它长得圆，就……”
贺峻霖把它挂在脖子上，橘子核贴着胸口，暖暖的。“刘耀文，”他忽然说，“我们回重庆吧。”
刘耀文愣了一下，眼里的惊讶慢慢变成亮闪闪的光：“真的？”
“真的。”贺峻霖点头，“我跟公司谈好了，把工作室迁回来。北京的冬天太干了，我还是喜欢重庆的雾。”
“我也是！”刘耀文笑得露出小虎牙，“我早就跟经纪人说了，以后重心放重庆！你看，我们的专辑可以叫《江雾与晚风》，主打歌就用那首《夏夜晚风》，我已经找人重新编曲了……”
他絮絮叨叨地说着，贺峻霖靠在他肩上听着，江风吹起他们的衣角，像两只展翅的鸟。远处的跨江大桥亮着灯，车流在桥上缓缓移动，像条发光的河。
“其实，”贺峻霖打断他，“我当年没告诉你，你去北京后，我每周都来坐轮渡。”
“为什么？”
“因为你说过，”他看着江面上碎开的月光，声音很轻，“‘想我的时候就看看江，江水流着，我们就不算分开’。”
刘耀文的手指收紧了些，把他抱得更紧了。“笨蛋，”他的声音有点哑，“江水怎么会有我靠谱？以后想我了，直接看我不就行了。”
轮渡靠岸的时候，夜市正热闹。他们挤在人群里，看糖画、捏面人，贺峻霖被吹糖人的师傅吸引，站在那里看了半天。刘耀文掏出钱包要给他买，他却摇头：“小时候总觉得糖人好看，其实一点都不好吃。”
“那买别的。”刘耀文拉着他往深处走，“我记得前面有卖棉花糖的，你以前总说像云。”
棉花糖摊的老板认得他们，笑着递上两串粉色的：“好久没见你们一起出来逛了，以前总看见两个半大的小子，抢一串棉花糖跑遍整条街。”
贺峻霖咬了一口棉花糖，甜得发腻，却忍不住笑了。刘耀文把自己那串的一半塞到他嘴里：“少吃点，等下还要吃烧烤。”
“你还记得王阿姨的烧烤摊吗？”贺峻霖含着棉花糖，说话含含糊糊，“她总多给我们撒一把孜然，说‘长身体呢’。”
“当然记得，”刘耀文笑着点头，“上次我回来，她还问你什么时候回来，说要给你烤十串鸡翅。”
他们在烧烤摊坐了很久，王阿姨果然送了十串鸡翅，还往贺峻霖手里塞了袋炒花生：“路上吃，你们俩啊，从小就不让人省心，现在终于又在一起了。”
花生的香味混着晚风飘远，贺峻霖看着刘耀文低头剥花生，忽然觉得，所谓的圆满，或许就是这样——你剥花生，我吃，你抢我手里的最后一颗，我笑着拍开你的手，而身后的灯火，亮得像永远不会灭。
回到旧练习楼的时候，天已经快亮了。刘耀文打开练习室的灯，灯泡闪了两下，亮了。贺峻霖走到镜子前，看着里面的自己，和旁边那个凑过来的脑袋。
“你看，”刘耀文指着镜子里的两道身影，“比刻在墙上的身高线高多了。”
“嗯。”贺峻霖点头，忽然想起什么，从包里翻出个东西——是当年刘耀文落在练习室的吉他拨片，他捡了，一直带在身上。
“这个还你。”
刘耀文接过拨片，愣了愣，忽然笑了：“那这个也还你。”他从吉他包深处掏出张乐谱，是贺峻霖当年没写完的《夏夜晚风》，上面有他后来补的和弦。
晨光从窗户照进来，把两人的影子投在褪色的地毯上，像幅被时光晕染过的画。贺峻霖拿起吉他，刘耀文调试着麦克风，弦音和电流声混在一起，竟有种奇异的和谐。
“唱吗？”
“唱。”
于是，在空无一人的旧练习室里，在磨得发亮的地毯上，在朝阳初升的光里，他们唱起了那首被遗忘了多年的歌。贺峻霖的声音清透，刘耀文的声音低沉，像嘉陵江的水和岸边的风，终于又撞在了一起。
“蝉鸣偷喝了窗台的汽水，
晚风卷着晚霞在追，
你说要去摘天上的星，
我说先陪我数完这盏灯。”
镜子里的两个人，笑着，唱着，眼里的光比任何舞台的聚光灯都亮。地毯上的纹路被晨光描成金色，那些旧痕迹仿佛都活了过来，和着歌声轻轻摇晃。
后来，有人问他们，为什么要花那么多钱把旧练习楼买下来。
贺峻霖笑着说：“因为那里有块地毯，记得我们所有的脚印。”
刘耀文补充道：“还因为，有些歌，只能在那里唱才好听。”
他们真的把工作室迁回了重庆，就在旧练习楼的隔壁，重新刷了墙，换了地板，却唯独没动那间练习室的地毯。有时候录歌累了，他们会偷偷溜进去，坐在地毯上吃橘子，看阳光在镜子上慢慢爬，像在看一段永远不会结束的电影。
有次台风天，贺峻霖半夜被雨声吵醒，发现身边没人。他走到窗边，看见刘耀文站在楼下，撑着把大伞，正在给练习室的窗户关雨棚。雨水打湿了他的裤脚，他却笑得一脸认真，像在守护什么稀世珍宝。
贺峻霖忽然想起张叔说过的话：“有些人啊，就像这江里的石头，看着被冲走了，其实一直沉在底下，等水流缓了，自然就冒出来了。”
他拿起件外套下楼，走到刘耀文身边，把外套披在他肩上。雨太大，伞根本挡不住，两人的头发都湿了，却笑得停不下来。
“笨蛋，”贺峻霖帮他系紧外套扣子，“明天再弄不行吗？”
“不行，”刘耀文拽着他的手往回跑，“地毯不能湿，那是我们的‘时光机’呢。”
雨里的脚步声很响，混着两人的笑声，在空荡的街道上飘得很远。旧练习室的灯还亮着，透过雨幕看过去，像颗被水打湿的星星，温柔地眨着眼睛。
或许时光真的有痕迹，就藏在磨旧的地毯里，在未写完的歌词里，在互相惦记的岁月里，在终于重逢的拥抱里。它不会说话，却会在某个不经意的瞬间，轻轻撞一下你的心，告诉你：所有的等待，都值得。
旧练习室的地毯终究还是没能逃过那场台风。第二天雨停后，刘耀文推开门，看见靠近窗户的半块地毯浸在水里，深褐色的可乐渍晕成一片模糊的云。他蹲下去摸了摸，布料沉甸甸的，像吸饱了整个夏天的雨水。
“别碰。”贺峻霖拎着桶进来，桶里放着抹布和消毒水，“我叫保洁来处理，我们先把东西搬出去。”
刘耀文没动，指尖在湿冷的地毯上划着圈：“它记得我们第一次吵架，记得你发烧时躺过的位置，记得……”
“我知道。”贺峻霖蹲在他身边，声音放得很轻，“但我们可以记着啊。”他伸手揉了揉刘耀文的头发，像安抚一只失落的大型犬，“你记不住的，我帮你记；我忘了的，你提醒我。”
保洁来的时候，两人正蹲在走廊里整理从练习室搬出来的旧物。那把磨掉漆的木吉他被裹在塑料袋里，琴颈上的创可贴泡得发涨；那盒没吃完的青柠味润喉糖滚到墙角，糖纸被水泡得透明；还有那张标着身高线的照片，相框玻璃裂了道缝，却刚好避开两人的笑脸。
“这地毯……”保洁看着屋里的狼藉，有点犹豫，“直接扔了？”
“别扔。”刘耀文突然站起来，“我有办法。”
他找来了剪刀和针线，蹲在湿漉漉的地毯前，沿着水渍的边缘剪出一块完整的长方形。贺峻霖凑过去看，发现他剪的正是当年两人常坐的那块区域——那里有片浅白色的印记，是刘耀文总把外套垫在地上留下的。
“你要做什么？”
“做成垫子。”刘耀文的指尖被水浸得发白，却剪得格外认真，“这样就能一直带着了。”
那天下午，他们在工作室的阳台上晒地毯。阳光把布料晒得暖暖的，霉味渐渐散去，露出底下深浅不一的纹路。贺峻霖坐在小马扎上，看刘耀文用针线把地毯边缘缝起来，针脚歪歪扭扭的，像条爬动的小蛇。
“你这手艺，也就比我画的猫强点。”贺峻霖笑着打趣，伸手想去帮忙，却被针扎了一下。
“别动！”刘耀文赶紧抓过他的手指吹了吹，指尖的温度烫得贺峻霖心尖发颤，“说了我来就行，你这细皮嫩肉的，扎坏了怎么办？”
贺峻霖看着他专注的侧脸，忽然觉得，这块湿漉漉的地毯，好像比任何精致的纪念品都珍贵。它不漂亮，甚至有点狼狈，却藏着最真实的时光——那些汗水浸透的傍晚，那些争吵后又和好的深夜，那些以为永远不会结束的练习时光。
地毯晒干后，被刘耀文铺在了工作室的沙发前。贺峻霖第一次踩上去时，差点滑倒，惹得刘耀文直笑：“还是这么滑，跟以前一样。”
“要的就是这个感觉。”贺峻霖站稳后，往地毯中间盘腿坐下，“你看，我们现在坐的位置，是不是和当年在练习室写《夏夜晚风》时一模一样？”
刘耀文在他对面坐下，果然——阳光从左边的窗户照进来，刚好落在两人之间的空位上，像当年那杯没喝完的柠檬水。他忽然从抽屉里翻出本新的歌词本，递到贺峻霖面前：“我们把《夏夜晚风》补完吧。”
“现在？”
“就现在。”刘耀文翻开本子，笔尖悬在纸上，“你上次说‘蝉鸣偷喝了汽水’，我想加一句‘汽水瓶上凝的水珠，像你没掉的泪’。”
贺峻霖的笔尖顿了顿，抬头撞进他眼里。那里映着阳台的绿萝，映着散落的乐谱，还映着个小小的、愣住的自己。“有点酸。”他笑着说，却在纸上写下“我把泪收进玻璃瓶，等你回来酿成蜜”。
两人头挨着头改歌词，笔尖划过纸页的沙沙声，混着窗外的蝉鸣，像首没谱完的序曲。刘耀文的手肘偶尔碰到贺峻霖的手背，像触到团暖烘烘的云，两人都会下意识缩一下，又偷偷往回靠。
改到夕阳西下时，贺峻霖突然指着歌词本笑：“你看，我们写的明明是夏天，却像在说现在。”
刘耀文低头看，纸上的句子歪歪扭扭地挤在一起：“台风天捡的橘子核，在花盆里发了芽”“旧地毯缝成的垫子，藏着两个影子”“你说江水流不尽，我说思念比它长”。
“本来就是写给现在的。”他把歌词本合上，封面朝上放在地毯上，“以前的夏天过去了，但我们的还在。”
那天晚上，他们在工作室待到很晚。贺峻霖靠在沙发上打盹，刘耀文坐在地毯上弹吉他，弹的是补完的《夏夜晚风》。和弦简单，旋律却温柔，像晚风拂过江面，带着点潮湿的暖意。
贺峻霖迷迷糊糊睁开眼，看见刘耀文的侧脸在台灯下泛着柔和的光，指尖在琴弦上轻轻跳动，吉他盒里放着那枚橘子核项链，在灯光下闪着微光。他忽然觉得，所谓的岁月静好，或许就是这样——有人在身边弹吉他，你靠在沙发上听，地毯是旧的，歌是新的，而明天，还有很多很多这样的日子。
台风过后的第一个周末，他们回了趟贺峻霖的老家。后山的橘子树挂满了橙红色的果子，像盏盏小灯笼。刘耀文爬树摘橘子，贺峻霖在树下铺着块布接着，偶尔有橘子掉下来，砸在布上发出“噗”的轻响。
“慢点！别摔了！”贺峻霖仰头喊，看见刘耀文坐在树杈上，手里举着个最大的橘子，笑得露出小虎牙。
“你看这个！”刘耀文把橘子扔下来，贺峻霖伸手接住，冰凉的果皮上还沾着片叶子，“像不像你第一次给我画的猫脸？”
贺峻霖捧着橘子看了半天，突然笑了：“像！尤其是这两个坑，像被你挠过的猫爪印。”
两人坐在树下吃橘子，汁水顺着指尖往下滴，黏糊糊的。刘耀文把橘子皮攒起来，说要晒干了泡水喝，贺峻霖笑着说“那味道跟中药似的”，却还是帮他把橘子皮摊在石头上。
“说起来，”贺峻霖剥着橘子，“我奶奶说，这棵树是我们小时候一起栽的。”
“真的？”刘耀文的眼睛亮了，“我怎么不记得？”
“你那时候非要往树坑里撒糖，说‘这样结的橘子会甜’，被我爷爷敲了脑袋。”贺峻霖笑得肩膀发抖，“结果第二年真的结了个超甜的橘子，你非说是你的功劳，跟我抢了半天。”
刘耀文挠挠头，耳尖有点红：“好像……有点印象。”他捡起块橘子皮，往贺峻霖脸上贴，“那现在这橘子这么甜，肯定也是我的功劳！”
两人在树下闹作一团，橘子皮扔得满地都是，像铺了层金黄的地毯。远处的炊烟袅袅升起，混着橘子的清香，把整个后山都染成了暖色调。
临走时，刘耀文把晒干的橘子皮装进小袋子，又在树坑里埋了颗橘子核。“等下次来，就能看到新苗了。”他拍了拍手上的土，眼里的期待像个孩子。
贺峻霖看着他蹲在树坑前的背影，忽然想起很多年前，也是这个小小的身影，蹲在同样的地方，小心翼翼地撒下一把糖。时光好像绕了个圈，又回到了原点，只是当年的小孩长大了，身边的人还在。
回市区的路上，车窗外的稻田一闪而过。贺峻霖靠在副驾驶座上打盹，刘耀文把空调调小了些，顺手拿起他放在腿上的手机。屏保是张合照，背景是旧练习室的地毯，两人坐在地毯上，手里举着没吃完的橘子，笑得一脸灿烂。
他轻轻碰了碰屏幕上贺峻霖的笑脸，忽然觉得，那些被台风淋湿的遗憾，那些被时光磨旧的痕迹，其实都在以另一种方式存在着——在晒干的橘子皮里，在新栽的橘子核里，在缝补过的旧地毯里，在每一个“我们还在”的当下里。
工作室的灯亮到深夜。贺峻霖趴在地毯上改乐谱，刘耀文坐在旁边剥橘子，橘瓣的甜香混着墨水的味道，在空气里慢慢融。
“刘耀文，”贺峻霖忽然抬头，“我们把《夏夜晚风》的MV拍在这里吧？”
“在这里？”刘耀文看了看周围——墙上贴着旧照片，沙发前铺着地毯垫子，吉他靠在墙角，窗外是重庆的万家灯火，“会不会太简陋了？”
“不会。”贺峻霖摇头，指尖划过地毯上的纹路，“这里有我们所有的样子，比任何华丽的布景都好。”
刘耀文看着他眼里的光，突然笑了。他拿起个橘子，往贺峻霖嘴里塞了一瓣：“好啊，就拍在这里。镜头里有你，有我，有这块地毯，还有……”他指了指窗外的夜空，“今晚的月亮。”
月光从窗户照进来，落在地毯上，把两个交叠的影子拓在布料上，像幅会呼吸的画。贺峻霖咬着橘子瓣，听着刘耀文哼起《夏夜晚风》的调子，突然觉得，最好的时光从来不是过去，而是现在——是你在身边，是我们一起，把所有的遗憾都酿成甜，把所有的等待都写成歌。
后来，《夏夜晚风》的MV真的火了。没有炫酷的特效，没有宏大的场景，只有间堆满旧物的工作室，一块缝补过的地毯，和两个笑着、闹着、偶尔安静对视的人。粉丝们在评论区刷“这才是青春该有的样子”，却没人知道，MV里那个一闪而过的橘子核项链，是台风天捡的；那个歪歪扭扭的地毯垫子，吸饱过整个夏天的雨水；那句“江水流不尽”的歌词，藏着三年没说出口的思念。
颁奖礼后台，他们凭借这首歌拿到了年度合作奖。主持人笑着问：“创作这首歌的时候，有没有特别想念的人或事？”
贺峻霖看了眼身边的刘耀文，笑着说：“没有特别想念的，因为都在身边。”
刘耀文举起奖杯，对着镜头笑得灿烂：“对，我们把想念的，都写成歌了。”
舞台的聚光灯亮起来，台下的星海在黑暗里涌动。他们并肩站着，像很多年前在旧练习室第一次合唱那样，眼神交汇的瞬间，就知道——有些东西，比奖杯更珍贵，比时光更长久。
比如那块褪色的地毯，比如那首未完的歌，比如身边的彼此。
重庆的晚风还在吹，嘉陵江的水还在流，而他们的故事，就像那首《夏夜晚风》，会一直唱下去，唱过无数个春夏秋冬，唱给所有等待和重逢，唱给永远未完待续的，属于他们的时光。
《夏夜晚风》获奖后的第三个月，旧练习室的改造工程终于收尾。贺峻霖推开重新刷过漆的木门时，阳光正透过新换的玻璃窗，在地板上投下格子状的光斑，当年那块被台风泡过的地毯垫子，被小心地铺在靠窗的位置，边缘用同色系的线仔细锁了边。
“比想象中好。”贺峻霖走到垫子旁蹲下，指尖抚过布料上深浅不一的纹路，“你居然真的把它洗干净了，我还以为会留霉斑。”
刘耀文正踩着梯子挂照片，闻言回头笑：“用了三瓶消毒水！张叔说他当年开洗衣店的秘方都用上了，再洗不掉就得请道士做法了。”
墙上的照片从左到右排开，像一条蜿蜒的时光河。最左边是两人刚认识时的合影，穿着不合身的练习生制服，站在斑驳的墙面前，表情拘谨得像两只受惊的小鹿；中间是第一次舞台演出的抓拍，贺峻霖的话筒线缠在了刘耀文的吉他背带上，两人在台上手忙脚乱，台下的观众却笑得比他们还开心；最右边是颁奖礼的后台，奖杯被举得老高，背景里的工作人员都在鼓掌，香槟的泡沫溅在了刘耀文的袖口上。
“这里少了张关键的。”贺峻霖从包里翻出张照片，是台风天两人蹲在练习室门口，浑身湿透却笑得一脸傻气，刘耀文手里还举着那块刚剪下来的地毯，“补上去。”
刘耀文接过照片，小心翼翼地用图钉固定在墙上，刚好在两张照片中间，像块不可或缺的拼图。“这下齐了。”他从梯子上下来，拍了拍手上的灰，“从认识到获奖，一个都没落下。”
改造后的练习室成了粉丝们口中的“时光纪念馆”。每周三下午对外开放，来参观的人络绎不绝，有抱着吉他的少年，有举着相机的姑娘，还有头发花白的老人，拄着拐杖在地毯垫子旁驻足良久，说想起了自己年轻时的工厂车间。
“这块地毯真的有魔力吗？”一个扎着双马尾的小姑娘问贺峻霖，眼睛亮晶晶的，“我奶奶说，踩过它的人都能实现梦想。”
贺峻霖被逗笑了，蹲下来平视着她：“魔力倒是没有，但它记得很多努力的故事。”她指着垫子上那块浅白色的印记，“你看这里，是刘耀文练吉他坐出来的，他以前每天坐在这里弹八个小时，手指都磨出茧子了。”
小姑娘伸出手指轻轻碰了碰，忽然抬头说：“那我也能坐在这里练吗？我想学弹唱，妈妈说我没天赋。”
“天赋哪有努力靠谱。”刘耀文不知什么时候走了过来，手里拿着把儿童吉他，“来，我教你弹最简单的和弦，学会了就知道，你比自己想的厉害多了。”
那天下午，练习室里第一次响起了稚嫩的吉他声。小姑娘的手指很短，按和弦时总按错弦，却学得格外认真，刘耀文蹲在旁边耐心指导，贺峻霖则在一旁用相机记录，阳光透过窗户落在三人身上，像层温暖的滤镜。
闭馆前，小姑娘抱着吉他不肯撒手，非要把自己画的画留下——纸上是三个歪歪扭扭的小人，坐在地毯垫子上弹吉他，旁边写着“我也要成为大明星”。
“你看，”贺峻霖把画贴在留言板上，“这才是它的魔力。”
刘耀文看着画，忽然想起自己第一次进练习室的样子。那时候他连吉他弦都分不清，是贺峻霖把自己的乐谱借给他，还在旁边标上密密麻麻的注释；是贺峻霖在他练到崩溃时，拉着他去吃张叔的酸辣粉，说“现在放弃，以前的苦不就白吃了”。
“我们该录新专辑了。”刘耀文忽然说，眼神里闪着兴奋的光，“就以这个练习室为主题，每首歌都配个小故事，让粉丝知道，我们不是天生就会唱歌的。”
贺峻霖点头：“我已经写好词了，主打歌叫《地毯上的年轮》，写的就是这块垫子的故事。”她翻开歌词本，指着其中一段，“‘水渍晕开成地图，脚印叠着脚印，我们在时光里，长成彼此的模样’。”
录音工作在改造后的练习室进行。没有专业的隔音设备，窗外的蝉鸣、远处的汽笛都成了天然的背景音。刘耀文弹吉他时，总爱坐在那块地毯垫子上，说这样和弦都按得更准；贺峻霖录 vocals 时，会盯着墙上的旧照片，声音里不自觉地带上了温度。
专辑发布那天，他们在练习室举办了小型试听会。来的大多是老粉丝，还有几个常来参观的孩子，大家围坐在地毯垫子周围，听着新歌里熟悉的生活片段——有张叔酸辣粉的香味，有台风天的雨声，有旧吉他的走音，还有两人拌嘴的窃笑。
“这首歌里的脚步声，”一个老粉丝红着眼眶说，“和当年你们在工体彩排时的一模一样，我录过视频，节奏都分毫不差。”
刘耀文和贺峻霖对视一眼，忽然觉得，所谓的成长，或许就是把散落的时光碎片，一点点捡起来，拼进歌声里，藏在地毯的纹路里，让那些曾经的努力、挣扎、欢笑，都有迹可循，永不褪色。
试听会结束后，夕阳把练习室染成了暖橙色。贺峻霖坐在地毯垫子上整理歌词本，刘耀文靠在旁边弹着未完成的旋律，两人有一搭没一搭地聊着，像无数个普通的傍晚。
“明年，”贺峻霖忽然抬头，“我们去张叔的小店开场迷你演唱会吧？就唱这些歌，用最简单的乐器。”
“再请王阿姨来烤串，”刘耀文笑着接话，“让粉丝边吃边听，像以前在夜市演出那样。”
“还要让那个学吉他的小姑娘当嘉宾，”贺峻霖补充道，“她上次说，练会了《夏夜晚风》想唱给我们听。”
窗外的路灯亮了，练习室的灯也亮了，暖黄的光线透过玻璃窗，在地上投下温柔的光晕。墙上的照片在灯光下泛着微光，地毯垫子上的纹路被照得清晰可见，像一圈圈时光的年轮，记录着两个少年如何并肩走过青涩，走向成熟，又如何把这段旅程，酿成了一首唱给岁月的歌。
而他们的故事，还在继续。在每个推开练习室门的清晨，在每次拨动琴弦的瞬间，在每块被时光亲吻过的地毯纹路里，安静生长，温柔绽放。
专辑《地毯上的年轮》发布后，意外地火了。没有华丽的宣传，全靠粉丝口口相传，其中一首《旧练习室的阳光》更是冲上了榜单前列。歌里没有复杂的编曲，只有一把木吉他和两个干净的声音，唱着“窗台的裂缝漏进光，照见你我蹲在地上分半块面包”，听得人眼眶发烫。
这天，两人正在旧练习室整理粉丝寄来的信，忽然听见门口传来怯生生的声音：“请问……刘耀文哥哥和贺峻霖哥哥在吗？”
抬头一看，是那个学吉他的小姑娘，身后跟着她的妈妈，手里还拎着个保温桶。小姑娘抱着吉他，脸红得像熟透的苹果：“我……我把《夏夜晚风》练会了，想唱给你们听。”
刘耀文赶紧搬了两把椅子：“快进来，正好我们休息，快唱给我们听听。”
小姑娘紧张得手指都在抖，调了半天弦，才小声唱了起来。虽然偶尔跑调，和弦也按得生涩，但那份认真劲儿，像极了当年的他们。唱到副歌时，她忽然忘词了，急得眼圈都红了，贺峻霖赶紧轻声帮她接了一句，她才松了口气，接着唱完。
“太厉害了！”贺峻霖笑着鼓掌，“比我第一次唱得好多了。”
小姑娘的妈妈把保温桶递过来，不好意思地说：“这是自家做的桂花糕，谢谢你们愿意花时间教孩子，她以前总说自己笨，学什么都不行，自从上次回去，天天抱着吉他练，说要像你们一样厉害。”
刘耀文拿起一块桂花糕，咬了一大口：“真好吃！阿姨您放心，这孩子有天赋，就是缺练，以后每周三下午来这儿，我免费教她。”
小姑娘眼睛瞬间亮了，用力点头：“谢谢哥哥！”
送走母女俩，贺峻霖看着墙上贴满的粉丝来信，忽然说：“我们把练习室改成公益吉他教室吧？每周开放两天，教那些想唱歌却没条件的孩子。”
“好啊。”刘耀文立刻点头，“再把张叔、王阿姨都请来，张叔做酸辣粉当课间餐，王阿姨负责看店，就像以前那样。”
说干就干，他们找人把练习室隔出一小块做休息区，摆上张叔的酸辣粉摊子，墙上挂着粉丝捐的旧吉他，连那块洗得发白的地毯垫子，都被小心地挪到了教室中央，成了“荣誉座位”——谁练得最认真，就能坐上去弹一次。
开课那天，来了十几个孩子，最小的才六岁，抱着比自己还高的吉他，奶声奶气地拨弦。刘耀文和贺峻霖穿着简单的白T恤，蹲在孩子中间，一个教和弦，一个纠正姿势，阳光透过窗台的裂缝照进来，落在他们身上，像极了歌里唱的那样。
中途休息时，张叔推着小推车进来，喊着“酸辣粉来咯”，孩子们立刻欢呼着围过去，捧着碗吃得鼻尖冒汗。王阿姨则在一旁给孩子们擦嘴，念叨着“慢点吃，没人抢”。
贺峻霖看着这热闹的场景，忽然碰了碰刘耀文的胳膊：“你看，当年我们在这儿吃泡面的日子，好像以另一种方式回来了。”
刘耀文嘴里塞着酸辣粉，含糊不清地说：“比那时候好，那时候只有我们俩，现在……”他看了眼闹哄哄的孩子们，又看了眼身边的贺峻霖，笑了，“现在热闹多了。”
正说着，那个学吉他的小姑娘忽然跑过来，举着张画：“哥哥你看！我画的我们，在地毯垫子上唱歌，后面还有张叔的酸辣粉摊子！”
画上，三个歪歪扭扭的小人坐在一块格子垫子上，旁边画着个冒着热气的小推车，天空上还画着个大大的太阳，光芒四射。
贺峻霖接过画，小心地贴在留言板最显眼的位置，轻声说：“你看，这就是我们的歌能一直唱下去的原因啊。”
刘耀文看着画，又看看身边的人，忽然拿起吉他，弹起了《旧练习室的阳光》的前奏。贺峻霖立刻接了上去，孩子们也跟着哼唱起来，虽然跑调跑得厉害，却像最动听的和声。
阳光透过裂缝照在地毯垫子上，把每个人的影子都拉得很长，那些曾经的辛苦、挣扎、迷茫，都在这歌声里，变成了温柔的光，照亮了更多人的路。而他们的故事，就像这循环播放的旋律，在旧练习室的每个角落，在孩子们的歌声里，在张叔酸辣粉的香气里，一直一直，唱下去。
公益吉他教室开了半年，练习室的门槛都快被踏平了。最忙的时候，贺峻霖得搬个小马扎坐在门口登记，刘耀文则在里面被十几个孩子围着问问题，吉他弦被拨得嗡嗡响，混着孩子们的笑闹声，把整间屋子填得满满当当。
“贺儿，帮我递下拨片！”刘耀文的声音从人堆里钻出来，带着点无奈的笑意。他左手边的小男孩正扯着他的袖子问“为什么C和弦总按不响”，右手边的小女孩举着画满音符的纸，非要他在上面签名。
贺峻霖笑着递过拨片，顺便帮他把歪了的围巾系好：“当孩子王的感觉怎么样？”
“比开万人演唱会累。”刘耀文接过拨片，指尖在弦上轻轻一勾，弹出个清脆的泛音，“但……挺有意思的。”他看了眼那个总忘词的小姑娘，她正坐在地毯垫子上，认真地给吉他调音，阳光落在她发顶，像撒了把金粉。
年底的时候，孩子们要办场“汇报演出”。场地就在练习室，张叔的酸辣粉摊被挪到门口当“售票台”，王阿姨烤的鸡翅成了“VIP门票赠品”。贺峻霖和刘耀文特意给孩子们写了首合唱曲，叫《地毯上的星星》，副歌部分用的还是当年《夏夜晚风》的和弦走向。
演出那天，家长们挤在练习室里，手机闪光灯此起彼伏，像片迷你星海。第一个上场的是那个小姑娘，她抱着吉他站在地毯垫子中央，深吸一口气，开口唱了《夏夜晚风》。这次没忘词，和弦也按得稳稳的，唱到“蝉鸣偷喝了汽水”时，刘耀文在侧台悄悄弹起吉他伴奏，贺峻霖则举着相机，镜头里的小姑娘眼睛亮得像星星。
轮到合唱《地毯上的星星》时，孩子们拉着刘耀文和贺峻霖一起站在垫子上。二十几双脚踩在那块缝补过的地毯上，把布料压得微微下陷，却也踩出了整齐的节奏。贺峻霖看着身边仰着脸唱歌的孩子们，忽然发现他们的眼睛里，有自己和刘耀文当年的影子——一样的认真，一样的期待，一样的，相信音乐能改变些什么。
演出结束后，孩子们非要把自己做的礼物塞给他们。有叠成星星的糖纸，有画着吉他的贺卡，还有个小男孩，把自己掉的乳牙包在纸里递过来，说“这是我最珍贵的东西”。
刘耀文捏着那包乳牙，哭笑不得地收进兜里，转头看见贺峻霖正对着张画发呆。画上是间亮着灯的练习室，门口站着两个长高了的少年，身后跟着一群背着吉他的孩子，天上的月亮旁边，画着块歪歪扭扭的地毯，上面写着“我们的家”。
“画得真好。”刘耀文凑过去看，指尖轻轻碰了碰画上的地毯，“比我当年画的猫强多了。”
贺峻霖把画折好放进钱包，忽然说：“明年开春，我们把隔壁的空房也租下来吧？加个录音棚，让孩子们录自己的歌。”
“再弄个小舞台，”刘耀文立刻接话，“让他们每周都能演出，就像我们当年在夜市驻唱那样。”他顿了顿，眼里闪着光，“对了，还要种棵橘子树，就像你老家那棵，让孩子们也学着栽，等结果了就摘下来做橘子糖。”
贺峻霖笑着点头，眼角的纹路在灯光下显得格外柔和。他想起很多年前，也是这样的冬夜，两人挤在练习室的沙发上，对着满墙的涂鸦畅想未来。那时候的未来很远，远得像天边的星，而现在，未来就在脚下——在孩子们的歌声里，在地毯的纹路里，在他们一起把空想变成现实的每一步里。
年后第一场雪，重庆难得下了场小雪。练习室的窗户上结了层薄冰，贺峻霖用手指在上面画了个歪歪扭扭的笑脸，刘耀文则在旁边画了把吉他，琴弦弯弯曲曲的，像条冻僵的蛇。
“你看，”贺峻霖指着窗外，“雪落在橘子树上了，像盖了层糖霜。”
刘耀文把围巾往他脖子里塞了塞：“等雪化了，我们就去栽新的橘子树。”他从口袋里掏出个小铁盒，里面装着去年埋在树坑里的橘子核，已经发了点小芽，“你看，它等着我们呢。”
两人站在窗前，看着雪花慢慢落在光秃秃的树枝上，像给未来的橘子树系上了白色的丝带。练习室里，孩子们的笑声隔着门板传过来，混着吉他声和张叔喊“酸辣粉好了”的吆喝，把寒冷的冬雪都烘得暖暖的。
贺峻霖忽然想起《地毯上的年轮》里的一句歌词：“时光像块磨旧的布，缝补着昨天，也包裹着明天。”他转头看刘耀文，对方正低头看着铁盒里的小芽，睫毛上落了点窗外飘进来的雪，像沾了层碎钻。
“刘耀文，”他轻声说，“我们好像……把日子过成歌了。”
刘耀文抬头，眼里的笑意像融了雪的阳光：“是啊，还是首没唱完的歌。”他伸手，和贺峻霖的手一起，按在结着冰花的窗户上，掌心的温度慢慢融化了一小块冰，露出外面白茫茫的世界，“还要一直唱下去呢。”
雪还在下，练习室的灯还亮着，地毯垫子上的脚印叠着脚印，像首永远写不完的诗。而他们的歌，就藏在这些琐碎的时光里，藏在孩子们的吉他声里，藏在每一个“我们还在一起”的瞬间里，温柔地，绵长地，唱向很远很远的未来。
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