荷风砚月

护城河的水波正漫过青石桥的桥洞，把天光泡得发蓝。苏枕月扶着栏杆往下看，倒影里的两个人挨得极近，他鬓角的一缕青丝被风掀起，恰好落在沈砚秋手背上，带着草木经雨的凉。“先生，你看那水鸟，”他忽然指向水面，“衔着的苇叶上还挂着雨，倒像谁把星星串在了嘴边。”

画舫正从远处荡过来，船头的红灯笼在风里轻轻晃着，把影子投在水里，碎成一河的胭脂。苏枕月忽然想起四年前沈砚秋离开的清晨，也是这样的画舫，泊在码头边，他背着旧书筐上船时，衣角被露水打湿，回头望的那一眼，比船头的霜还要重。

穿过巷尾的月洞门时，晚香忽然漫了满身。沈砚秋停在那方莲池边，青石板路的尽头，原是座荒废的旧园，不知何时被人收拾出半亩方塘，此刻正浮着层层叠叠的莲叶，新荷刚绽了两朵，粉白的瓣上还凝着雨珠，像被月光吻过的痕迹。

“去年路过江南，见着农人挖藕，”沈砚秋望着池中倒影，声音轻得怕惊散了荷香，“污泥里刨出的藕节，洗去泥垢竟是雪般白，倒想起周敦颐说的‘出淤泥而不染’。”他指尖拂过池边的栏杆，木纹里还留着雨润的潮，“便托人捎了藕种来，原是想……等你再大些，讲《爱莲说》时，能指着真莲给你看。”

苏枕月蹲在池边，看锦鲤从莲叶下钻出来，尾鳍扫过水面，搅碎满池的晚霞。忽然发现离岸边最近的那朵荷，花心里竟卧着只青蜓，翅膀上的纹路被夕阳照得透亮，像谁用金线绣在翅上。“先生看那青蜓，”他轻声道，“倒像是从先生的画里飞出来的，连停驻的姿态都一般。”

沈砚秋闻言笑了，从袖中取出卷画轴，在池边的石桌上缓缓铺开。宣纸上的墨荷还带着新画的潮意，荷叶的脉络用淡墨晕染，竟和池中真叶一般，藏着雨洗后的清劲。最妙是那朵半开的荷，花瓣边缘用胭脂轻点，像被晨露浸过的粉，花心里题着极小的字：“予独爱莲之……”墨迹未干，最后几字还洇着水痕，恰如少年此刻的心跳。

“原想等全干了再给你，”他指尖点过那行字，“昨夜看雨时忽然有了兴致，倒忘了墨会晕。”话音未落，晚风忽然卷过池面，吹得画轴轻颤，一滴未落的墨珠顺着纸边坠下，恰好落在池边的青苔上，洇出个小小的、像莲心般的圆。

暮色渐浓时，蛙鸣忽然漫了上来，和着远处的蝉声，织成张柔软的网。沈砚秋收起画轴，见苏枕月正小心翼翼地采下片最大的莲叶，兜着满叶的月光往回走，叶尖的水珠顺着边缘往下滴，在石板路上敲出细碎的响，像谁在数着归途的脚步。

“这莲叶可做帽，”沈砚秋帮他把莲叶往头上拢了拢，指尖触到他发烫的耳尖，“也可当扇，夏夜纳凉时用正好，比蒲扇多三分荷香。”

走过月洞门时，苏枕月忽然回头，见池中那朵新荷在暮色里轻轻晃，像在点头。他忽然明白，先生栽下的哪里是莲，原是把十年的惦念、千里的风尘，都埋进了这方塘里，待春风雨露滋养，便长出满池的清辉，长出比《爱莲说》的字句更绵长的意——是师者的期许，是长兄的惦念，是岁月里悄悄抽芽、不染尘埃不为人知的情感。

夜风吹过莲池，送来更深的香。沈砚秋的长衫下摆扫过青石板，带着荷香与墨气，像把整个暮春都裹在了衣间。而那卷未干的《爱莲说》画轴，正贴着苏枕月的掌心，带着微凉的潮，像一片永远不会褪色的月光。

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