有没有觉得作者的题目变文艺了（自信挑眉）（实则没有）
（正文开始）
日头西斜时，我才悠悠转醒。身上盖着的薄毯还留着阳光的温度，空气里弥漫着饭菜的香气，混着胖子咋咋呼呼的指挥声：“火小点儿！哎哟这鱼快被你煎糊了小哥！”
我揉着眼睛坐起来，身上松快了不少，那点不适感褪去，只剩懒洋洋的餍足。廊下只剩我一人，张起灵显然被胖子抓了壮丁。
厨房里油烟滚滚，胖子挥舞着锅铲，张起灵站在灶前，面无表情地翻着锅里的鱼。他个子高，微微弯着腰，侧脸在烟火气里显得有些模糊，姿态却依旧稳得像山。
我趿拉着拖鞋走过去，靠在门框上。胖子先看见我，挤眉弄眼：“哟，睡美人醒了？瞅瞅咱小哥这贤惠样儿，上得厅堂下得厨房，打得过粽子镇得住媳妇儿…”
一条姜丝精准地砸在胖子脑门上。张起灵头都没回，继续翻鱼。
“得，我不说了！”胖子举手投降，凑过来压低声音，“咋样天真，小哥这‘服务’到位不？看你这小脸儿红润的…”（作者乱入：麒麟精就是养人，看咱吴老板这么大岁数了还和个小伙子一样）
我抬脚就踹，被他嬉笑着躲开。
张起灵关了火，把煎得金黄的鱼盛进盘子，转身递给我一碗温热的鸡汤：“先喝点。”
汤熬得清澈，飘着几点油星和枸杞，香气扑鼻。我接过来，小口喝着，胃里顿时暖烘烘的。
晚饭摆在了院子里。红烧鱼、炒青菜、蘑菇汤，简单却香气四溢。胖子开了瓶黄酒，给自己满上，又瞅瞅我和张起灵，识趣地没多问，只给自己倒了一杯。
“庆祝咱们天真同志…”他举起杯，眼珠子一转，“…身体康复！”
我懒得理他，低头吃鱼。张起灵剔掉了鱼刺，把大块的鱼肉夹到我碗里。
夕阳的余晖把院子染成暖金色，山风吹散了暑气。胖子喝着酒，开始吹嘘他当年在北京城吃过的席面，唾沫横飞。
张起灵吃得很少，大部分时间都在安静地听，偶尔给我和胖子夹菜。他的筷子总是能精准地找到鱼身上最嫩的肉，或者青菜最嫩的菜心。
我碗里的菜堆得像小山。
黄酒的后劲有点足，胖子喝得脸红脖子粗，话也越来越密。最后抱着空酒瓶，对着天边最早亮起的那颗星星唱起了不着调的情歌。
张起灵起身收拾碗筷，我帮着把剩菜端进厨房。水龙头哗哗响着，他挽起袖子洗碗，手指灵活地冲洗着碗碟上的泡沫。我拿着干布站在旁边，接过他洗好的碗擦干。
配合默契，像做过无数次。
胖子还在外面鬼哭狼嚎。
厨房里灯光昏黄，只有水流声和碗碟轻微的碰撞声。他洗好最后一个盘子，递给我。我伸手去接，指尖碰到一起。
微凉，还带着水汽。
他却没有立刻松开。
我抬眼，撞进他深潭似的眼睛里。那里面映着昏黄的灯光，和一个小小的我。空气忽然变得粘稠，胖子跑调的歌声像是隔了一层雾，远远传来。
他手指微微用力，捏了捏我的指尖。一个细微的、近乎试探的动作。
我的心跳猛地漏了一拍。
窗外，胖子的歌声戛然而止，传来一声响亮的酒嗝，然后是嘟嘟囔囔的自言自语，接着是竹椅吱呀作响，估计是躺倒了。
水龙头还在滴着水。
嗒。嗒。嗒。
像敲在心上。
他松开手，转身拿起抹布擦灶台。耳根在灯光下似乎有点泛红，也可能是错觉。
我捏着那个擦得锃亮的盘子，指尖残留着那点微凉的触感和短暂的力道，心里像被羽毛搔了一下，痒痒的，抓不着。
夜风从窗户吹进来，带着凉意和胖子的鼾声。
我低头，慢慢地把盘子放进碗柜。
柜门关上的轻响，
“砰”
…
…
…
京公网安备11010502036362号