手机屏幕的光，幽冷地映着沈清歌的脸。
那行字——【现在，想谈谈协议了吗？】——像浮在漆黑水面上的银色毒液，静止，却散发着致命的诱惑。
母亲在里屋又爆发出一阵撕心裂肺的咳嗽，声音破碎，几乎喘不上气。这熟悉的、催命符一样的声音，像一把钝刀，在她绷紧的神经上狠狠锯了一下。
她猛地攥紧了手机，指节发出轻微的咯吱声。
协议？
和谁谈？和这个能轻易将林家碾碎、能让林薇薇在严密看守下“急性中毒”的、看不见的魔鬼？
她几乎能想象那协议的内容。无非是灵魂、自由，或者更具体一点，她这条早已不值钱的贱命。
窗外，天色灰蒙，离天亮还有一段时间。巷子里死寂一片。
她盯着那行字，很久。久到屏幕自动暗下去，又被她用冰冷的手指点亮。
那行字还在。固执地等待着回应。
喉咙干得发紧，像被砂纸磨过。她舌尖抵了抵上颚，尝到的全是绝望的铁锈味。
母亲的咳嗽声渐渐低下去，变成痛苦的喘息，听着让人心揪。
她闭了闭眼。
再睁开时，眼底最后一点挣扎的微光熄灭了，只剩下一片沉沉的、望不见底的暗。
手指悬在冰冷的屏幕上，微微颤抖。然后，她落下食指，一个字母一个字母，敲得极其缓慢，却又异常坚定。
【你是谁？】
发送。
屏幕暗下去。世界重归寂静。只有她自己的呼吸声，和里间母亲微弱艰难的喘息。
几秒，或者一个世纪那么长。
手机屏幕毫无预兆地再度亮起。
没有震动，没有铃声。
只有一张图片。
那是一张CT影像的局部截图，肺部。一片不祥的阴影盘踞其中，狰狞得像一只毒蜘蛛。图片下方，是一行冰冷的诊断结论：恶性肿瘤晚期，伴随多处转移。建议立即入院进行姑息治疗。
诊断日期，是三天前。
患者姓名：王淑芬。
——她母亲的名字。
沈清歌的血液瞬间凉透了，四肢百骸都冻僵在原地。她从未带母亲做过这样的检查！这张图……是真的？还是伪造的？
紧接着，又一条信息弹出来，依旧是那冰冷的银色字体：
【你还有37天。或者说，她还有。】
【签字。或者看着她烂掉。】
下面附着一个链接。
沈清歌的手指抖得不成样子，几乎握不住手机。她死死盯着那张CT图，那片阴影在她眼前无限放大，吞噬掉所有的光。
37天。
姑息治疗。
烂掉。
每一个字都像烧红的钉子，钉进她的头骨里。
她猛地抬头，看向里屋那扇薄薄的木门，仿佛能穿透它，看到床上那个被病痛折磨得只剩一把骨头的女人。
十年了。母亲是她在这世上唯一的牵绊，是她还能在这泥潭里挣扎下去的全部意义。她所有的隐忍，所有的屈辱，都是为了能多挣一点钱，让母亲少受一点罪，哪怕多活一天……
而现在，有一个声音告诉她，连这最后一点卑微的希望，也只剩下37天。甚至，可能更短。
喉咙里涌上一股腥甜，被她强行咽了下去。
她不知道这魔鬼是谁，不知道它要什么，甚至不知道这诊断是真是假。
但她知道，林家倒了，林薇薇生死未卜。
她知道，对方能精准地将这东西送到她眼前。
她没有选择。
从来都没有。
手指像是有了自己的意志，点开了那个链接。
没有复杂的跳转，一个极其简洁、甚至堪称粗糙的界面弹出来。纯黑的背景，正中央是一份篇幅不长的协议文档。
条款冷硬，直白得令人窒息。
它要求“绝对的服从”，要求“放弃一切法定权利与追索权”，要求“执行指令不问缘由”。没有甲方名称，没有具体义务，只有一行代号：【夜鸮】。
报酬栏，只有一句话：【予你所求】。
最下方，是两个输入框：姓名，指纹。
冰冷的电子光，映着她惨白如纸的脸。
她逐字逐句地看，看得很慢。每一个字都像冰锥，扎进她的眼睛。
绝对的服从。执行指令不问缘由。
予你所求。
她所求什么？
复仇？林家已经倒了。林薇薇快死了。
母亲的命？37天。姑息治疗。
她还能求什么？这烂泥一样的人生，还有什么值得用灵魂和自由去交换？
里屋传来一声极其微弱的呻吟，像小猫一样，轻得几乎听不见，却像一把重锤砸在她心上。
沈清歌伸出食指。
指尖在姓名栏上空停顿了一瞬，然后落下，用力地、一笔一划地签下自己的名字——沈清歌。三个字，写得僵硬，却带着一种孤注一掷的决绝。
紧接着，她将拇指按在指纹采集区。
屏幕微光一闪。
【协议生效。】
【指令一：一小时后，城南废弃化工厂三号仓库。独自前来。销毁此设备。】
文字消失。屏幕彻底黑了下去，无论她怎么按，都无法再点亮。这部跟了她多年、屏幕碎裂的老旧手机，变成了一块冰冷的砖头。
一小时。城南。废弃化工厂。
独自。销毁设备。
她握着那块冰冷的“砖头”，在黎明前最深的黑暗里，一动不动。
母亲的呼吸声似乎平稳了一些，微弱地起伏着。
良久。
她站起身，走到窗边，用尽全身力气，将那只无法开机的手机狠狠砸向墙角！
塑料外壳和碎裂的屏幕零件四溅开来，散落一地。
她看也没看那些碎片，转身走到床边，从旧木板床下拉出一个同样破旧的帆布包。她动作很快，拿出里面所有零碎的东西——几件洗得发白的旧衣服，一个干瘪的钱包，一些杂七杂八的票据。
然后，她走进狭小潮湿的厨房，拿起那把最厚实的、用来砍骨头的刀。刀身沉甸甸的，泛着冷光。
她将刀塞进帆布包最底层，拉上拉链。
做完这一切，她走到里屋门口，轻轻推开门。
母亲睡着，眉头紧紧皱着，即使在睡梦中，也承受着痛苦。枯瘦的手露在外面，血管凸起，像干涸大地上的裂纹。
沈清歌站在门口，静静地看了几分钟。没有靠近，没有出声。
然后，她退出来，轻轻带上门。
转身，背起那个沉甸甸的帆布包，深吸了一口这屋里浑浊压抑的空气，拧开反锁的房门，走了出去。
巷子依旧漆黑寂静。
她一步一步往前走，脚步声在空荡的巷子里回响，异常清晰。
她没有回头。
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