曼彻斯特的清晨总裹着雾。
我推着轮椅站在医院的落地窗前，看楼下湿漉漉的石板路泛着水光。阿愚坐在旁边的病床上，正捏着支蜡笔涂画——医生说他的认知障碍是早年缺氧导致的，不算不可逆，只是恢复得慢，得像教小孩似的一点点磨。
“沈曜沈曜，你看！”他举着画纸凑过来，纸上歪歪扭扭画了两个小人，一个坐轮椅，一个举着朵花，背景涂得一片明黄，“太阳！”
我接过画纸，指尖蹭过他沾着蜡笔屑的手指：“画得真好。”
他立刻笑得眼睛弯成月牙，把脸贴在我胳膊上：“医生说阿愚很快就能好。好了就能……就能像沈曜一样走路了吗？”
我喉咙发紧。来曼彻斯特三个月，我的腿恢复得不算慢——能扶着栏杆走几步了，但离“正常”还差得远。倒是阿愚，从一开始连“昨天”和“今天”都分不清，到现在能数清十以内的数，甚至会用简单的词表达喜欢，已经算奇迹。
“能。”我摸了摸他的头发，“等阿愚好了，我们去公园散步。”
他用力点头，又低头去涂画，嘴里哼着不成调的歌。是我教他的，国内的一首老歌，调子软和，他总爱哼。
护士敲门进来换输液袋时，递了部手机给我：“沈先生，您的电话。”
是沈聿。
我走到走廊尽头接起，他的声音隔着越洋线路传来，有点模糊：“哥，你们怎么样？”
“挺好的。阿愚今天画了太阳。”
“那就好。”他顿了顿，“乔家的事差不多了。那些老东西……不会再找你们麻烦了。”
我握着手机的手指紧了紧。来之前我隐约知道他在和乔家的股东斗，却没想过会这么快收尾。“你……”
“我没事。”他打断我，语气轻快得不像真的，“哥，你还记得答应我的事吗？”
我沉默了。
“等阿愚好点了，”他轻声说，“回来看看我。哪怕……就一眼。”
雾好像漫进了走廊，冷得人骨头疼。我望着窗外飘着的雨丝，突然想起沈聿小时候总爱抢我的伞，说“哥的肩膀宽，能挡两个人”。
“再说吧。”我挂了电话。
转身时，看见阿愚站在病房门口，手里还捏着那支蜡笔，眼睛湿漉漉的：“沈聿哥……是不是要哭了？”
我走过去，蹲下来和他平视：“没有。他是想我们了。”
“那我们回去看他好不好？”他抓着我的手，“阿愚不讨厌他了。他上次偷偷给我寄了巧克力。”
我愣住了。我从不知道沈聿给阿愚寄过东西。
晚上整理行李时，才在阿愚的枕头下翻到个铁盒子——里面装着几板进口巧克力，还有张照片：是沈聿，站在乔家老宅的门口，穿着西装，头发剪短了，看着比以前成熟了不少，只是眼神空落落的，像丢了东西。
照片背面写着行字，是沈聿的笔迹，歪歪扭扭的，像初学写字的小孩：“哥，阿愚，等你们。”
我捏着照片站了很久，直到阿愚揉着眼睛从床上坐起来：“沈曜？睡不着吗？”
我走过去，把他搂进怀里：“阿愚，要是……我们回去看看沈聿，好不好？”
他在我怀里蹭了蹭，小声说：“好。只要和沈曜一起。”
窗外的雾好像散了些，月光透过云层照进来，落在阿愚的发顶，泛着软和的光。我突然觉得，或许我不用等“彻底好起来”。有些债，总得回去清；有些人，也总得再见一面。
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