雨落樱巷时，旧书粘住过往，她携颜料而来，轻轻揭开花与记忆的褶皱。
郭宇欣再次推开“拾光旧书店”的门时，铜铃晃出的声响里裹着点雨丝。四月的小雨总来得没征兆，她把帆布包往柜台边一放，掏出本压得平整的《山茶文具店》，书页间夹着张新画的速写——正是上次玻璃上那道轮廓，这次添了色：灰布衫的衣角沾着樱花粉，柜台前的窗台上，还摆着半杯没凉透的茶。
郭宇欣“补完颜色了。”
她把书和速写递过去，指尖带着点雨水的凉，
郭宇欣“不过借了三天，好像比预期多留了两天。”
刘宇航刚把晾干的旧书摆回书架，指腹还沾着糨糊的黏性。
他接过书，指尖触到扉页时，熟悉的暖意漫上来——不是前主人的记忆，是郭宇欣翻书时留下的温度，混着颜料的清苦气，比以往任何一段旧书记忆都更鲜活。
他没提自己的能力，只把速写纸轻轻抚平，放进抽屉里那沓顾客便签旁：
刘宇航“不算超期，下次想借什么？”
郭宇欣“还没想好。”
郭宇欣晃了晃帆布包，掏出个搪瓷杯，
郭宇欣“不过带了谢礼——巷口张阿婆的桂花酿，热过的，驱雨寒。”
她边说边往店里扫，目光落在角落堆着的旧书箱上，箱子里露着本烫金封面的书，封面上的樱花图案褪得厉害，
郭宇欣“那本是什么？”
刘宇航顺着她的目光看过去，喉结动了动：
刘宇航“《樱花纪行》，奶奶留下的，书页受潮粘住了，还没修好。”
这是他第一次主动提奶奶，话出口才觉意外——以往顾客问起店里的旧书，他总只说“不借”，可对着郭宇欣手里冒热气的搪瓷杯，竟没忍住多解释了句，
刘宇航“里面夹着她年轻时的照片，粘在扉页上，不敢硬撕。”
郭宇欣没再追问，只把搪瓷杯往他面前推了推：
郭宇欣“我帮你看看？我画速写时总处理颜料结块，或许能想办法把书页分开。”
她说话时，指尖轻轻碰了碰书箱的边缘，没敢碰那本《樱花纪行》——她看得出来，那本书对刘宇航不一样，就像她速写本里那页空白，总舍不得随便画。
刘宇航犹豫了片刻，还是把书箱拖了过来。他小心地抽出《樱花纪行》，烫金封面在灯光下泛着暗纹，扉页处果然粘着张黑白照片，能隐约看见个穿旗袍的女人站在樱花树下，手里捧着本书。郭宇欣从帆布包里掏出支细头毛笔，又倒了点温水在小碟子里：
郭宇欣“先把水轻轻蹭在粘页的边缘，等纸软了再慢慢分开，不会伤着照片。”
两人蹲在柜台后，头挨得很近。刘宇航握着书脊，郭宇欣捏着毛笔，温水蹭过纸页时，竟有片干缩的樱花从粘页间掉了出来——不是后来夹进去的，是书页原本就夹着的，花瓣边缘还留着淡淡的粉色。
郭宇欣“原来书里本来就有樱花。”
郭宇欣轻声说，指尖捏着那片干花，忽然想起梦里的樱花林，
郭宇欣“你奶奶会不会也喜欢在书里夹花？”
刘宇航没说话，指尖触到那片干樱花时，突然有段陌生的记忆涌上来——不是旧书前主人的，是他自己的。
模糊的画面里，奶奶坐在樱花树下，手里捧着《樱花纪行》，给他读里面的句子：
奶奶“樱花落的时候，要把想记住的事，夹在书里……”
后面的话还是记不清，但他终于想起，奶奶读这本书时，声音里带着笑，阳光落在她的白发上，像撒了层碎樱花。
刘宇航“我好像……想起一点了。”
刘宇航的声音有点发颤，他看着郭宇欣手里的干樱花，又看了看她速写本上没画完的樱花树，
刘宇航“下次你再来，我把奶奶晒书的地方指给你看，或许……你能画出樱花了。”
郭宇欣眼睛亮了亮，把那片干樱花轻轻放回书里：
郭宇欣“说话算话。不过下次我要借这本《樱花纪行》，得给你讲个新故事——关于我梦里的樱花林，好像比以前清楚点了。”
雨停时，铜铃又响了。郭宇欣背着帆布包走出书店，回头挥了挥手，帆布包上的画笔晃着，沾了点樱花粉颜料的笔尖，在阳光下亮得像星星。刘宇航站在窗边，手里捧着那本刚修好的《樱花纪行》，书页间的干樱花还带着点温水的潮气，而抽屉里，那沓便签旁的速写纸，好像也沾了点桂花酿的甜香。
他忽然觉得，或许不用等樱花落，有些故事，已经开始留在书里了。
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