檐角的冰棱滴着水，滴答声敲在青石板上，像在数着日子。林墨蹲在门槛边，把竹筐里的种子倒在粗布上，一粒粒挑拣——饱满的留着，瘪的、带虫眼的扔进旁边的陶盆，预备开春喂鸡。
“这豌豆种还是去年陈伯伯晒的，”她捏起一粒圆滚滚的种子，指尖能摸到细密的纹路，“你看这成色，比镇上买的强多了。”
李修远扛着锄头从后院进来，裤脚沾着泥：“翻了块地，就在老槐树下，土松得很。”他凑过来看竹筐，“陈伯伯说过，豌豆得种在向阳的坡上，不然结荚时容易烂根。”
林墨抬头看他，阳光正落在他发梢，把碎雪都照得发亮：“你还记得？我还以为你早忘了。”
“怎么会忘。”李修远拿起竹筐往坡地走，“他教咱们点种的时候，你蹲在旁边玩泥巴，把种子混进黏土里捏小人，被他敲了手板呢。”
竹筐晃悠悠地荡着，种子在里面轻轻跳。林墨跟在后面，踩着他踩出的脚印走，忽然想起那年春天。也是这样的日子，陈伯伯拄着拐杖站在坡上，教他们分辨种子的好坏。“看脐部，”老人的手指粗糙，捏着种子转了个圈，“凹进去的是好种，能吸足水分；凸出来的，多半是没熟好的。”
那时候李修远总爱抢答，说“我知道！就像挑橘子，脐部凹的甜”，惹得陈伯伯笑他“就知道吃”。林墨则蹲在竹筐边，把挑剩的瘪种子装进小布包，说要埋在桃树底下，“说不定能长出小豌豆”。陈伯伯没拦她，只是说“万物有灵，试试总没错”。
“想什么呢？”李修远的声音把她拽回现实。
林墨快步跟上，指着筐里的种子：“在想陈伯伯的话。他说种子得‘饿’一饿，晒过三九的雪水，种下才肯扎根。”她抓起一把种子往雪水里浸，“昨天接的融雪水，正好用上。”
李修远已经在地里刨好了浅沟，沟底撒了层草木灰。“陈伯伯说草木灰能防虫子，”他拍了拍手上的土，“你那边挑得怎么样？够不够种半分地？”
“够了够了，”林墨把浸好的种子倒在竹筛里沥干，“挑出大半筐好种，剩下的瘪种我埋在篱笆根下了，就当给陈伯伯留个念想。”
风卷着雪沫子过来，林墨缩了缩脖子。李修远脱下外套披在她身上，上面还带着他身上的热气。“别冻着，”他说，“等豌豆出苗，咱们来搭架子。陈伯伯编的竹篱笆还在柴房里，正好派上用场。”
“嗯。”林墨点头，忽然看见篱笆根下冒出点绿——是去年埋的瘪种子发的芽，细弱，却直挺挺地顶着雪。她蹲下去拨开雪，嫩芽上还挂着冰晶，“你看！真长出来了！”
李修远也蹲下来看，眼底浮起笑意：“陈伯伯说得对，万物有灵。”他小心翼翼地培了点土护住嫩芽，“看来今年能多收一筐豌豆。”
林墨摸着嫩芽，忽然想起陈伯伯临终前的样子。老人躺在病床上，让她把竹筐里的新收种子拿去晒，说“明年开春，让修远陪你种”。当时她没懂，现在看着身边的李修远，看着竹筐里的种子，看着雪地里倔强的嫩芽，忽然就明白了。
“李修远，”她仰头看他，睫毛上沾着雪星，“等豌豆成熟了，咱们用新收的豌豆打粉，蒸陈伯伯爱吃的豌豆黄吧？”
“好啊。”李修远笑着应，伸手拂去她发上的雪，“再酿坛豌豆酒，埋在老槐树下，等明年这时候挖出来，就当给陈伯伯上坟的祭品。”
竹筐里的种子还在滴水，每粒都裹着融雪的清冽。林墨抓起一把撒进沟里，李修远跟着盖土，两人的影子在雪地上挨得很近。远处的竹篱笆在风里轻响，像陈伯伯在说“慢着点，别踩了刚种的种子”。
雪又下了起来，细细的，落在竹筐上，落在新翻的土地上，落在两人相握的手上。林墨看着雪片融在种子上，忽然觉得，陈伯伯留下的不只是竹筐里的种子，更是把日子过成春天的勇气——就像这埋在雪下的种子，耐得住冷，守得住心，总能等到破土的那天。
她往竹筐里又添了把种子，这次没挑那么细，连带着几粒稍瘪的也撒进了沟里。李修远看见了，没说什么，只是多盖了层土。
或许，陈伯伯说的“万物有灵”，从来都不只是说种子。那些被小心挑拣的、被随意撒下的，只要肯扎根，总有属于自己的春天。
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