秋日的阳光斜斜扫过院子，把西边那片向日葵晒得金闪闪的。苏晚蹲在花田边，刚伸手碰了碰最大的花盘，就被身后的小肉手拽住了裤腿樱桃穿着粉色小布鞋，晃悠悠地扑过来，手里攥着颗刚剥出来的瓜子，含糊地喊：“妈……吃！”
“慢点走，别摔了。”苏晚赶紧扶住她，把瓜子接过来，却被小家伙踮着脚抢回去，塞进了嘴里，小腮帮鼓得像只花栗鼠。沈知衍扛着镰刀走过来，裤脚沾着点泥土，笑着把樱桃抱起来：“咱们摘最大的那个花盘，回家让奶奶炒瓜子吃。”
母亲早就搬了竹筐坐在田埂上，手里缝着件小外套，是明黄色的，针脚里藏着朵小小的向日葵绣样：“这衣服正好秋天穿，等会儿摘完花盘，我煮点向日葵籽粥，晚晚小时候就爱喝这个。”
正说着，院门口传来熟悉的笑声，陈默拎着个帆布包，小夏抱着本翻得卷边的绘本，快步走进来：“听说你们家向日葵熟了，特意来蹭瓜子！”帆布包里是给樱桃的新玩具个会发光的向日葵小灯笼，一按开关，花瓣就闪着暖光。
樱桃立刻被灯笼吸引了，伸着小手要。小夏蹲下来教她按开关，小家伙学得快，按亮的瞬间，眼睛瞪得圆圆的，咯咯笑出声。陈默则挽起袖子，帮沈知衍割向日葵花盘：“去年种的时候才半人高，现在都比我高了，婶子种东西真有一套。”
“都是晚晚爸以前教的，”母亲笑着抬头，“他当年在院子里种了一片，说等秋天收了瓜子，装在布袋子里，冬天围炉的时候嗑。”这话让苏晚心里一动，转身去阁楼翻那个旧铁盒上次放了樱桃的胎发，这次正好加进去点新东西。
铁盒被擦得发亮，里面整整齐齐码着几样物件：养父的旧糖纸、樱桃的胎发、沈知衍写的“每年春天种桃花”的字条，还有张樱桃刚学会握笔时画的歪扭线条（母亲特意塑封好了）。苏晚把刚摘的向日葵花瓣夹进去，指尖碰到盒底的刻痕是当年养父刻的“晚晚”，如今旁边又多了道小小的“樱桃”，是沈知衍昨天偷偷刻的。
“在看什么？”沈知衍走进来，从背后轻轻抱住她，下巴抵在她发顶，“这盒子里装的，都是咱们家的日子。”苏晚点点头，把铁盒递给他：“等樱桃长大了，就把这个给她，告诉她这里面装着太爷爷的糖、爸爸的字，还有咱们小院的每一个春天和秋天。”
中午的饭桌上，摆着母亲煮的向日葵籽粥、炒瓜子，还有小夏带来的芝士蛋糕。樱桃坐在婴儿椅里，手里抓着个小花盘，正用手指抠里面的瓜子，弄得满手都是泥。沈知衍耐心地帮她擦手，把剥好的瓜子仁递到她嘴边，小家伙张嘴接住，还不忘递一颗给旁边的桃桃。
饭后，大家坐在樱桃树下晒秋阳。母亲把炒好的瓜子装在布袋子里，分给陈默和小夏：“带回去慢慢嗑，等冬天来了，再来家里围炉煮茶，我给你们做红薯饼。”小夏接过袋子，笑着点头：“肯定来！到时候给樱桃带新绘本，教她认冬天的动物。”
樱桃玩累了，靠在苏晚怀里睡着了，小手里还攥着半颗瓜子。沈知衍把她抱进屋里，放在铺着向日葵绣毯的小床上。苏晚坐在床边，看着女儿的睡颜，又看了看桌上的旧铁盒，突然觉得：所谓的传承，从来不是什么轰轰烈烈的事，就是这向日葵盘里的瓜子，铁盒里的旧痕，一辈辈传下来的粥香，还有身边人永远不变的陪伴。
夕阳把院子染成暖橙色，向日葵的花盘朝着落日的方向，像在追逐最后一缕光。母亲坐在石凳上，继续缝那件明黄色的小外套；陈默和小夏在收拾东西，时不时逗逗趴在旁边的朵朵；沈知衍走过来，握住苏晚的手，两人一起看向屋里熟睡的樱桃。
风穿过樱桃树，带着点炒瓜子的香，混着向日葵的甜。苏晚知道，这就是最好的余生春有桃花酿酒，夏有樱桃满枝，秋摘向日葵盘，冬围炉嗑瓜子，身边有爱人，膝下有稚女，旧铁盒里装着一辈辈的甜，小院里盛着永远的暖。
那些十年前的风雨，早已成了过眼云烟，只剩下这满院的烟火气，在时光里慢慢熬着，成了一辈子都尝不完的甜。
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