春天的风带着暖意，卷着练习室窗外的樱花瓣，落在窗台的陶盆里。那株从灵晶森林带来的植物已经长得半尺高，叶片呈淡淡的碧色，边缘泛着细碎的银光，像被揉碎的星子——正如杨博文所说，它果然是会发光的。
张桂源正低头调吉他弦，指尖划过熟悉的琴颈，触到那两个刻痕时，动作不自觉地放轻。左奇函和杨博文坐在钢琴凳上，杨博文在画纸上勾勒着窗外的樱花，左奇函就趴在旁边看，手指时不时捣乱地戳戳他的笔尖，惹得杨博文笑着拍开他的手。
“下个月的校园艺术节，报不报？”左奇函突然开口，目光落在张桂源身上，“听说今年有合作舞台，不限形式。”
张桂源的指尖顿了顿，弦音戛然而止。“再说吧。”他低声道，视线飘向窗台的花盆——那里除了植物，还放着一个小小的玻璃罐，里面装着他折的星星，每一颗都藏着一封没寄出去的信。
杨博文放下画笔，轻声说：“函瑞上周来信，说他爸爸的康复情况很好，琴行老板很看重他，还帮他联系了音乐学院的老师。”
张桂源的心跳漏了一拍，握着吉他的手紧了紧。张函瑞的信越来越勤，字里行间的轻松也越来越多，会说南方的梅雨停了，会说琴行的小猫生了崽，会说他写了首新歌，副歌部分很适合合唱——却从没提过“回来”两个字。
“他还说，”杨博文顿了顿，看了眼左奇函，像是在确认什么，“那首新歌，想等回来后，和你一起录。”
“回来？”张桂源猛地抬头，眼里的光像被点燃的星火，又快得让人抓不住，“他说……要回来？”
左奇函耸耸肩，嘴角却扬着笑：“不然呢？难道让你一辈子抱着吉他发呆？”他从口袋里掏出个信封，扔给张桂源，“自己看。”
信封上是张函瑞清秀的字迹，收信人写着“张桂源亲启”，旁边画了个小小的音符。张桂源捏着信封的指尖微微发颤，拆了好几次才拆开。里面只有一张信纸，却画满了简笔画：有两个小人背靠背唱歌，有灵晶森林的发光花，还有一个站在站台的小人，望着远去的火车，旁边写着一行字：“风停了，但我在等风把我吹回来。”
最后画的是练习室的窗台，花盆里的植物开着星星状的花，旁边站着两个牵手的小人，字迹圈了又圈：“艺术节见？”
张桂源的喉咙发紧，像是有什么东西堵着，又像是有股暖流在往上涌。他想起站台那天的雨，想起练习室的月光，想起那些没说出口的话，原来都藏在风里，绕了一圈，终究要回来。
“愣着干嘛？”左奇函用胳膊肘撞了他一下，“不准备准备？总不能让人家回来，看到你还是这副蔫样。”
张桂源没说话，只是拿起吉他，指尖落在琴弦上，弹出的第一个音符就带着笑意。是《四季》的旋律，却比以前轻快了许多，像春风拂过刚抽芽的枝桠。
接下来的日子，练习室里重新充满了音乐声。张桂源开始整理那些散落的谱子，把《四季》的结尾补全，又试着给张函瑞信里提过的新歌谱曲。左奇函和杨博文也常来，有时是左奇函敲着节拍器伴奏，杨博文在一旁画他们唱歌的样子；有时是四个人围坐在一起，讨论艺术节的舞台设计，说要在背景板上画满灵晶森林的花，再缀上漫天星辰。
离艺术节还有三天时，张桂源收到了张函瑞的短信，只有一个定位，是学校门口的樱花树。
那天下午，他抱着吉他，提前半小时就等在樱花树下。风拂过枝头，粉色的花瓣簌簌落下，粘在他的发梢和吉他上。他低头调试琴弦，忽然听到身后传来一个熟悉的声音，轻得像羽毛落在心上：
“桂源，你的吉他……擦得真亮。”
张桂源猛地回头。
张函瑞就站在不远处，穿着一件浅灰色的连帽衫，背着那个熟悉的黑色琴包，头发长了些，被风吹得微微晃动，眼里的光比樱花还亮。他手里捏着一个小小的纸袋，看到张桂源望过来，脸颊微微泛红，像以前每次被夸时那样。
“你……”张桂源站起身，喉咙发紧，千言万语涌到嘴边，最后只变成一句，“回来了。”
“嗯，回来了。”张函瑞朝他走过来，脚步有些快，像怕晚了一步似的。他把纸袋递过来，里面是用透明袋装着的樱花标本，压得平平整整，“南方没有这么好看的樱花，给你……当书签。”
张桂源接过标本，指尖触到他的手，还是微凉的，却像电流般窜过全身。他想起站台那天，张函瑞也是这样，轻轻碰了碰他的耳垂，说“记得我”。
“新歌……写好了吗？”张函瑞的目光落在他怀里的吉他上，带着点期待。
张桂源低头笑了笑，抱着吉他坐下，拍了拍身边的位置。“坐。”他说，“我们一起唱。”
张函瑞在他身边坐下，解开琴包，拿出那把他们一起买的吉他。琴弦被调得很准，显然是刚打理过。他抬起手，指尖和张桂源的在琴弦上碰了一下，像无数次排练时那样，默契得不需要言语。
旋律响起时，风吹得樱花落得更急了，像一场温柔的雨。张桂源唱主歌，张函瑞的和声轻轻跟上来，转音处自然地交叠，像春风绕着花枝打了个圈。唱到“风停的时候，我们在等风回来”时，两人同时转头，目光撞在一起，像两颗终于相遇的星子。
不远处，左奇函搂着杨博文的肩，站在樱花树后。杨博文举着相机，把这一幕定格在镜头里，轻声说：“你看，我说过，风会回来的。”
左奇函低头吻了吻他的发顶，声音里带着笑意：“嗯，花也开了。”
练习室窗台上的发光花，在阳光下亮得更明显了。风穿过敞开的窗户，带着樱花的香气和远处的歌声，轻轻拂过那叠放在谱夹里的信，像在说——
风停过，却从未离开。那些藏在风里的约定，终会在花开时，轻轻落下。
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落笔:2059字
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