日记

6月20日 星期六 ？？

我不知道外面是晴是阴。窗帘紧闭。灯也不敢开太亮。那刮擦声断断续续响了一夜，像锉刀磨着我的神经。天亮时才停。

我蜷在门后，眼皮沉得像灌了铅，却不敢真的睡死。每一次恍惚，都觉得那声音又响起来了，嘶啦…嘶啦… 猛地惊醒，冷汗浸透后背，却发现四周死寂，只有心脏疯砸着肋骨。

那本日记还摊在桌上。我不敢看。又忍不住不看。

“别回应他们。”

“他们在听。”

字迹是我的。绝对。可它们像活物一样趴在纸上，吸食我的理智。我甚至开始怀疑，是不是我在梦游时写下的？压力过大产生的分裂？但这个念头更让人恐惧。

喉咙干得发痛。我舔了舔裂开的嘴唇，撑着发麻的腿站起来，想去倒杯水。经过共用的那面墙时，我僵住了。

墙上，靠近踢脚线的地方，多了一小片污渍。

昨天肯定还没有。是一片淡淡的、晕开的黄褐色，边缘有些不规则的细微水痕，像是……什么东西从另一边缓慢渗了过来。很慢，所以还不明显。

但那味道。那股甜腻的腐臭味，在这里更浓了。几乎呛鼻。

我胃里一阵紧缩，连连后退，撞到书桌才停下。桌角硌得腰生疼。

不能再这样下去了。我得知道隔壁到底在干什么。我得知道那是什么味道，那刮擦声是什么，那污渍是什么。

报警？说什么？说邻居敲墙？说日记本自己会写字？说墙上有块污渍？他们会觉得我疯了。

我得自己看。

这个念头冒出来，带着一种冰冷的疯狂。但除此之外，我无路可走。

我记得卧室阳台和隔壁的阳台离得很近，中间大概只有一臂多的距离。老式小区的设计，阳台是外凸的，没有完全封闭。也许…也许能从那里看到点什么。

心脏又开始狂跳，手心冒汗。

我蹑手蹑脚地挪到卧室门口，轻轻推开一条缝。阳台的推拉门关着，窗帘也没拉严，一道灰白的光漏进来，切割在地板上。

我屏住呼吸，侧耳倾听。

绝对的安静。隔壁的阳台也没有声音。

我像个小偷一样，踮着脚，一点点挪到推拉门边。手指颤抖地搭在冰凉的铝合金门框上，慢慢、慢慢地，将门拉开一道刚好能侧身挤出去的缝隙。

冷风瞬间灌进来，带着都市的尘埃味，稍稍冲淡了屋里那令人作呕的甜腥。我打了个寒颤，探出半个身子。

隔壁的阳台和我的一样，堆着些杂物，蒙着厚厚的灰。他们的推拉门也关着，窗帘拉得严严实实，一丝缝隙都没有。

失望像冷水泼下。什么都看不到。

我不死心，手撑着阳台栏杆，尽可能小心地朝那边倾斜身体，伸长脖子，想从窗帘的缝隙里窥探。

没有缝隙。厚重的暗色绒布窗帘，隔绝了一切。

就在我准备放弃，收回身体的时候——

隔壁阳台的窗帘，动了一下。

不是被风吹动。是那种……从里面被什么东西极快地、轻微地触碰了一下的颤动。很轻微，但绝对有。

我瞬间定格，血液似乎都凝固了，维持着那个危险又滑稽的倾斜姿势，眼睛死死盯住那块绒布。

一秒。两秒。

什么都没有再发生。

是我眼花了？过度紧张产生的幻觉？

就在我心神稍稍松懈的刹那——

一只手，猛地从窗帘底下的缝隙里伸了出来！

苍白，瘦削，指关节异常突出。它扒住了阳台冰冷的水泥地，五指张开，用力得仿佛要抠进水泥里。紧接着，另一只手也伸了出来，同样苍白瘦削，同样死死扒住地面。

然后，一颗头颅，从窗帘底下那道狭窄的缝隙中，极其缓慢地、扭曲地、一点一点地挤了出来。

是那个女人。

她的头发凌乱地沾在脸上，脖子以一种不可能的角度扭曲着，侧脸压在冰冷的水泥地上。她的眼睛睁得极大，眼白布满血丝，瞳孔缩成两个黑点，正直勾勾地，穿过栏杆的间隙，盯着倾斜着身体、僵在原地的我。

她的嘴巴张着，嘴唇干裂，却没有发出任何声音。只有喉咙里发出极其轻微的、嗬嗬的、像是破风箱一样的气音。

她在看我。

她一直在这里。在窗帘后面。等着。

我的大脑一片空白，恐惧像一只冰冷的手攥紧了我的心脏，掐灭了所有声音。我发不出任何尖叫，甚至连呼吸都忘了。

我和她，隔着不到两米的距离，无声地对视着。

她的眼睛一眨不眨。

然后，她的嘴唇极其缓慢地蠕动起来，扭曲成一个诡异的口型。

没有声音。

但我读懂了。

她在说。

“……听……见……”