水牢的黑暗黏稠如墨，糊住眼耳口鼻。赵构蜷在石阶上，齐胸的积水冰冷刺骨，腐臭混着烂草的气味令人作呕。他已分不清昼夜，时间只剩下永恒的寒冷、饥饿与恐惧。
“咔。”
一声轻响，清脆如甲片碰撞。赵构僵硬地抬头，浑浊的眼睛在黑暗中费力聚焦。
水牢另一端，那个他既恐惧又渴望的身影，静静站在那里。
不是梦中白衣染血的厉鬼，而是他初见时的岳飞。一身玄色铁甲，身姿笔挺如枪，手托凤翅盔，面容坚毅，眼神清亮。他就那么站在水面上，脚下没有涟漪，污浊的水仿佛没有资格沾湿他的战靴。
“啊……”赵构喉咙里发出嘶鸣，手脚并用地后退，后背重重撞上湿滑的石壁。是幻觉，是高热烧出的幻觉。他闭眼猛地摇头，再睁开，岳飞还在那里。
岳飞没有走近，也没有说话，只是用一种赵构无比熟悉的眼神看着他。那不是恨，不是怒，而是一种纯粹的、不带杂质的失望。就像当年在朱仙镇，岳飞接到第十二道金牌时一样。
“你……别这么看着朕……”赵构的声音抖得不成样子，“朕……朕也是没办法……”
他开始语无伦次地辩解，对着沉默的幻影剖开自己最卑劣的心思。
“兵权……你的兵权太重了，鹏举……”他抱着膝盖，像个犯错的孩子，“他们只知有岳家军，不知有赵家军！朕是皇帝，他们眼里却只有你！秦桧说你尾大不掉，早晚要学那赵匡仿……朕害怕！朕只想保住这把椅子，保住赵家的江山，朕有什么错？”
他喊叫着，声音在狭小的水牢里显得空洞可笑。
岳飞的幻影毫无反应，脸上的表情都没有变过。他的沉默，比任何咆哮都让赵构恐惧。
赵构的辩解声渐渐弱了下去，变成低低的啜泣。“朕错了……鹏举，朕错了……”他哭出声来，眼泪鼻涕混入冰冷的水里，“朕不该信秦桧的……朕不该收你的兵权……朕是个混蛋！”
他疯狂地回忆那些被他亲手抛弃的温暖，像是抓住救命稻草。
“你记不记得……在牛头山，金兵围上来，是你的背嵬军，从死人堆里把朕背出来的……你当时浑身是血，跟朕说，‘官家莫慌’。”
“朕把亲手画的‘精忠岳飞’旗给了你……朕拉着你的手，说中兴之事，一以委卿……那些都不是假的啊，鹏举……”
他说着泣不成声。那些君臣相得的画面，曾是他最得意的炫耀，如今却成了凌迟他灵魂的刀，每一件都证明着他曾拥有过怎样的依靠，又怎样亲手将它砸碎。
他再也受不了那沉默的注视，挣扎着从石阶滑下，噗通一声跪进齐胸深的水里。污泥秽物浸透了破烂的衣衫，他却浑然不觉，艰难地在水中跋涉，朝着幻影伸出颤抖的手。
“你骂朕啊！鹏举！”他嘶声哭喊，“你像韩世忠那样，揪着朕的领子骂朕是昏君！你用沥泉枪指着朕的鼻子，问朕‘莫须有’三字何以服天下！”
“你说话啊！就算你恨朕，要朕的命，朕也认了！求求你……别这么看着朕……”
他离幻影越来越近，手几乎就要触到那冰冷的甲胄。
就在这时，岳飞的幻影终于动了。
他缓缓抬起了手。
赵构闭上眼，甚至感到一丝解脱，等待着那记耳光，或是洞穿胸膛的一指。
但是，什么都没有。
他疑惑地睁开眼。
岳飞的手没有指向他。那只曾执掌千军万马、写下《满江红》的手，越过了他，指向了他身后那扇紧闭的铁门。
而后，岳飞的目光也从赵构身上移开，望向更远的地方。穿过水牢的穹顶，穿过汴京的城墙，望向那片被冰雪覆盖的、遥远的北方。
他的眼神里，没有了失望，只剩下一种深沉的、未尽的遗憾。
那是黄龙府的方向。
赵构伸出的手僵在半空。他瞬间明白了。
他，赵构，这个大宋天子，这个赐死他的人，从始至终，都不在岳飞的视线里。岳飞的忠，是对“国”，不是对他赵构。岳飞的憾，是“中原未复”，不是恨他赵构。
从头到尾，都是他一个人的独角戏。他沾沾自喜的恩宠，他惴惴不安的猜忌，他自以为是的决断，在岳飞那“精忠报国”的宏愿面前，渺小得像一粒尘埃。
他甚至……不配得到岳飞的恨。
“嗬……”
赵构喉咙里发出一声怪响，像是被抽走了最后一丝空气，眼中的光芒彻底熄灭。
岳飞的幻影，在他空洞的注视下缓缓变淡，化作一缕青烟，消散在黑暗里。
水牢中，再次恢复死寂。
赵构跪在冰冷刺骨的污水里，一动不动，像一座被风化了的石像。
许久，一声低沉、压抑、不似人声的呜咽，从他喉咙深处挤出。那声音里没有了痛苦和悔恨，只剩下一种被彻底碾碎后的、虚无的绝望。
他杀死的，是他的神。而神，从不在乎蝼蚁的忏悔。
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