林母说“改天”，没想到只隔了两天。周六上午，林微言正帮沈砚之给一本《全唐诗》换牛皮纸封面，手机响了，是母亲打来的：“让小沈中午过来吃饭吧，我把你小时候的画找出来了。”
林微言挂了电话，眼睛亮得像揣了颗星星：“我妈让你去吃饭！还说要给你看我小时候的画！”
沈砚之手里的锥子顿了顿，指尖在泛黄的纸页上轻轻点了点，嘴角弯起个浅淡的弧度：“好。”他顿了顿，又补充道，“我带两罐新晒的菊花茶过去，阿姨上次好像挺喜欢的。”
林微言看着他认真的样子，忽然觉得心里软软的。他总是这样，不善言辞，却会把别人的喜好悄悄记在心里。
中午去林家时，沈砚之果然拎着两罐菊花茶，外面还用牛皮纸仔细包着，系了根浅棕色的棉绳，看着质朴又用心。林母开门看到，眼里的笑意藏不住了，接过罐子掂了掂：“又让你破费了，上次的还没喝完呢。”
“自己晒的，不值钱。”沈砚之说着，目光不自觉地往客厅瞟——茶几上果然摊着一摞画纸，用红绳捆着，边角都有些磨损了。
林微言拉着沈砚之坐在沙发上，迫不及待地解开红绳：“你看你看，这是我五岁画的全家福，把我爸画成了大胡子，我妈追着我打了半条街。”
画纸上的线条歪歪扭扭，三个人像火柴人似的杵着，爸爸的下巴上确实戳着几根硬邦邦的直线，妈妈手里还举着个“棍子”（后来林微言才知道，那是她画的鸡毛掸子）。沈砚之看着，嘴角的笑意越来越深：“看得出来，当时气氛很热烈。”
“还有这个！”林微言又抽出一张，是幅蜡笔画，天空涂成了粉色，太阳是绿色的，院子里的小狗长着三只眼睛，“老师说我配色大胆，其实是蜡笔快用完了，只能瞎涂。”
沈砚之拿起画，对着光看了看。蜡笔的痕迹很深，有些地方都把纸戳破了，却透着股不管不顾的鲜活劲儿。他忽然想起林微言画《听荷桥》时，给露珠晕染色彩的样子，原来那份灵动，从小就藏在她的笔触里。
“这幅画很有意思。”他指着那只三只眼的小狗，“它的眼神很亮，像有心事。”
“真的吗？”林微言凑过去看，“我当时就觉得小狗总盯着我手里的饼干，肯定在想‘给我吃点’。”
林母端着水果从厨房出来，听到这话笑了：“这孩子从小就爱瞎琢磨，蹲在院子里看蚂蚁搬家，能看一下午，回来就画满纸的蚂蚁军队。”她拿起一张画着密密麻麻小黑点的纸，“你看这个，还在蚂蚁头上画了王冠，说这是蚂蚁国王。”
沈砚之看着那张画，忽然轻声说：“其实画画最珍贵的，就是这份‘瞎琢磨’。没有套路，没有顾忌，眼里看到什么，心里想到什么，就画什么。”他看向林微言，“你现在的画里，还藏着这份东西。”
林微言的心跳漏了一拍。别人看她的画，总说技巧成熟了，风格鲜明了，只有他看到了她藏在笔触里的、小时候的自己。
林母听着这话，端水果的手顿了顿。她看着沈砚之专注的侧脸，又看看女儿眼里的光亮，忽然想起沈砚之昨天说的“留住眼里的光”。或许，这个年轻人是真的懂微微，懂她画里的那些旁人看不懂的小心思。
“小沈啊，”林母在旁边坐下，语气比上次温和了许多，“听微微说，你在青瓦巷住了好几年了？”
“嗯，四年了。”沈砚之说，“租的院子，安静，适合修书。”
“一个人住？家里人呢？”林母问得很自然，像在拉家常。
沈砚之的目光暗了暗，轻声说：“父母走得早，跟着祖父长大的。他去世后，就一个人了。”
林母愣了一下，没想到他是这样的情况，心里的那点芥蒂忽然淡了。她看着沈砚之清瘦的肩膀，想起他修书时专注的样子，忽然觉得这孩子挺不容易的。
“那平时吃饭怎么办？总不能天天对付吧？”林母皱了皱眉，“下次要是没空做饭，就来家里吃，我多做一份。”
林微言惊讶地看着母亲——这还是那个三天前把沈砚之堵在门口的人吗？
沈砚之也愣了，随即郑重地说了声：“谢谢阿姨。”
午饭吃得很热闹。林母问起青瓦巷的老房子，沈砚之就给她讲那些瓦当的样式，门楣上的雕花；林微言说起学画时的趣事，沈砚之偶尔补充两句关于色彩的见解，两人一唱一和，默契得像演了多年的戏。
临走时，林母把那摞画重新捆好，塞到沈砚之手里：“带回去吧，让微微看着自己小时候的画，别总想着投机取巧，忘了初心。”话是对沈砚之说的，眼神却瞟着林微言，带着点不易察觉的纵容。
沈砚之把画抱在怀里，像捧着什么珍贵的宝贝。林微言送他下楼，阳光穿过树叶的缝隙落在画纸上，那些歪歪扭扭的线条仿佛活了过来。
“我妈好像……不讨厌你了。”林微言小声说，语气里满是惊喜。
“嗯。”沈砚之低头看着她，眼底的光很暖，“她只是担心你。”
风从街角吹过来，带着桂花香——不知什么时候，巷口的桂花树已经悄悄开了。林微言看着沈砚之怀里的画，忽然觉得，那些时光里的笔触，不仅记录了她的成长，也悄悄拉近了三个人的距离。
而她和沈砚之之间，那些藏在画里、话里的心意，也像这桂花香一样，在不知不觉中，弥漫了整个秋天。
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