续星尘

第十年的蓝花田，比往年更热闹。田埂边立起了一块石碑，刻着“星尘之约”四个大字，碑身爬满孩子们手绘的音符与蓝花。灵汐蹲在碑前，把一枚新的木牌挂在旁边——上面写着“阿柚”，正是当年第一个接过“忘尘”笛的女孩，如今她在西藏林芝建起了第一所高原音乐教室。

“今年夏令营要去林芝。”于朦递过一件厚厚的冲锋衣，指尖还沾着刚调完色的颜料，“阿柚说那边的孩子，能把雪山的声音唱进歌里。”

出发前，团队收到个特别的包裹——来自贵州金沙县的那个女孩，如今已是小有名气的插画师。包裹里是一幅巨大的油画：蓝花田连着雪山，于朦和灵汐站在花田中央吹笛，孩子们举着乐器围着他们，远处的音乐教室里，阿柚正教孩子识谱。画的背面写着：“我把所有的光，都画进了这里。”

林芝的夏令营，比想象中更艰难。高原反应让孩子们蔫了大半，灵汐每天熬着红糖姜茶，于朦则抱着“忘尘”笛坐在帐篷外吹曲，笛声混着雪山的风，竟让孩子们渐渐适应了海拔。有个叫卓玛的小姑娘，总躲在帐篷后听笛，她的阿妈是当地的藏族歌手，去年因病去世，只留下一支老藏笛。

“这笛子能唱阿妈的歌吗？”卓玛捧着藏笛，眼里含着泪。于朦接过笛子，指尖拂过包浆厚重的笛身，忽然想起“忘尘”笛的初心。他拉着卓玛的手，教她把阿妈唱过的山歌调子，融进《竹溪谣》的旋律里。当藏笛与竹笛相和，帐篷外的经幡被风吹得猎猎作响，孩子们跟着哼唱，连雪山的雪水，都似在跟着节奏流淌。

夏令营结营时，卓玛带着孩子们在雪山脚下开了场“最朴素的演唱会”。没有舞台，没有灯光，只有经幡当背景，藏笛与竹笛交织。路过的牧民停下脚步，跟着拍手打节拍，有位老阿妈把哈达系在“忘尘”笛上，用不太流利的汉语说：“这声音，能传到天上，让卓玛阿妈听见。”

返程途中，灵汐靠在于朦肩上，看着窗外掠过的经幡：“你说，‘星尘计划’算不算完成了？”他笑着摇头，从包里掏出一张泛黄的纸——是十二年前灵汐写的那封匿名信，边角早已磨破。“没完成，”他指着信上“续星尘”三个字，“只要还有孩子想唱歌，星尘就永远续着。”

第十二年春天，蓝花田迎来了最特别的客人——当年星辉娱乐王总的副手，如今成了公益基金会的志愿者。他递来一份文件，是用当年赔偿款成立的“星尘专项基金”，能支撑二十座新音乐教室的建设。“当年做错了事，现在想跟着你们，把光补回来。”

于朦接过文件，转头看向花田。灵汐正带着孩子们放风筝，风筝上画着蓝花与竹笛，飞得比山顶的云还高。卓玛抱着藏笛，在花田里教更小的孩子吹调子，阿柚站在石碑旁，给新来的支教老师讲解“星尘之约”的故事。

风又吹过花田，“忘尘”笛在衣袋里轻轻发烫。于朦忽然明白，灵汐当年说的“续星尘”，从不是某件东西、某个人，而是无数颗被照亮的心，手牵手连成的光。就像这蓝花田，一朵花开不算春，千朵万朵开遍山野，才是真正的薪传。

他掏出竹笛，迎着风吹响。笛声穿过花海，越过竹海，飞向雪山与草原，飞向十二座山区的音乐教室。那些正在练琴的孩子、正在支教的年轻人、正在听曲的牧民，都抬起头，朝着笛声的方向微笑——那里，有他们共同的星尘，正顺着风，飘向更远、更亮的人间。