字迹暖

回家的路要穿过一条老巷，沈砚拎着灯笼走在前面，烛火晃得纸罩上的梧桐叶影忽明忽暗。苏郁跟在后面，指尖偶尔蹭过沈砚垂在身侧的手，每一次触碰都像有细小的暖意顺着指尖往上爬。

走到巷口那棵老梧桐树下时，晚风忽然卷着几片叶子吹过来，其中一片正好贴在灯笼纸罩上。沈砚伸手去揭，指尖刚碰到纸壳，就发现梧桐叶图案的边缘似乎有些凸起——不是印上去的，倒像是用细笔描过的痕迹。“你看这个。”他把灯笼举到苏郁面前，借着烛火的光，能看清叶片脉络间藏着几行极小的字。

苏郁凑近了看，指尖轻轻拂过纸罩：“是……手写的？”沈砚干脆把灯笼放在石阶上，借着更亮的烛火仔细辨认，慢慢念出声：“‘希望拎这盏灯的人，永远有糖吃，有人陪’。”话音刚落，他忽然转头看向苏郁，耳尖红得像晚市的灯笼：“其实……这字是我写的。”

原来沈砚在手工店做灯笼时，趁苏郁选布料的间隙，偷偷用细笔在梧桐叶图案下描了这行字，本想等以后再告诉对方，没料到被晚风先“拆穿”了。苏郁看着他紧张得攥紧衣角的模样，忽然伸手牵住他的手，把灯笼重新拎起来：“那你看，现在我既有人陪，也有糖吃。”说着，他从口袋里掏出颗奶糖——是沈砚下午给的那颗晚霞色的，“还剩最后一颗，我们分着吃。”

沈砚跟着坐下，看着苏郁小心翼翼地把糖掰成两半，递来的那半还带着对方指尖的温度。两人靠在梧桐树下，嘴里含着甜丝丝的奶糖，看着灯笼里的烛火轻轻晃。苏郁忽然想起旧书里的紫阳花、晚市的栗子，还有沈砚掌心的温度，忍不住轻声说：“其实不用特意藏字，和你在一起的每一刻，都已经够甜了。”

风又吹过来，梧桐叶落在灯笼上，烛火映着两人交握的手，连老巷的影子里都裹着甜意。沈砚悄悄把苏郁的手攥得更紧，心里比嘴里的奶糖还要暖——原来最好的时光，就是和喜欢的人一起，从晚霞走到灯亮，从糖甜尝到心安。