我没有回酒店。
车子一路向北，离开了喧嚣的曼哈顿，开往哈德逊河谷的一处庄园。
这是我的录音室，也是我的家。
一栋被森林环绕的玻璃房子，可以俯瞰整片河谷。
没有邻居，没有游客，只有风声和鸟鸣。
管家，一个沉默寡言的英国老人，早已备好了热牛奶和一小碟顶级的蓝鳍金枪鱼腩。
我轻抿了几口牛奶，却对那碟鱼没什么兴趣。
卡内基的音响效果还是有瑕疵，第三排的回音总会慢上零点几秒。
这让我烦躁。
我跳上那架专门为我定制的、琴键更轻更矮的施坦威钢琴。
抬起手，笨拙又精准地敲下几个和弦。
不对。
情绪不对。
那段哭喊，终究还是成了一丝杂音，混进了我的脑海。
我从钢琴上跳下来，走到巨大的落地窗前。
窗外，月光下的哈德逊河像一条银色的丝带。
很美。
但无法让我平静。
我拿起桌上的卫星电话，拨了一个号码。
几乎是秒接。
“汤姆！你结束了？”
电话那头，是杰瑞兴奋又带着睡意的声音。
背景里，我能听到壁炉里木柴燃烧的噼啪声。
“嗯。”我应了一声，烦躁感莫名消散了大半。
“怎么样？顺利吗？那些人类乐手有没有不听你指挥？”
“还好。”我走到壁炉边，趴在柔软的波斯地毯上，“杰瑞，给我讲讲你今天做了什么。”
“我？我今天发现了一块不得了的帕尔玛干酪！陈了三十六个月！我跟你说，那风味……”
我静静地听着。
听他眉飞色舞地描述那块奶酪的盐花和香气。
听他抱怨新来的园丁把草坪剪得太短，害他出门都怕被社区那群猫盯上。
听他讲那些鸡毛蒜皮，无聊又温暖的小事。
这就是我的钟子期。
他听不懂我的音乐，他分不清大调和小调。
但他能听懂我的沉默，我的疲惫，和我藏在每一个音符背后的，那段爬出地狱的岁月。
因为，他曾陪我一起身处地狱。
在我还是那只为了半块面包就要拼命的流浪猫时，只有他，会把找到的每一粒米，都分我一半。
我的灵魂，一半是音乐，一半是他。
挂掉电话，我感觉那丝杂音彻底消失了。
我重新跳上钢琴，指尖的音符倾泻而出。
那是一首新的曲子。
没有悲伤，没有愤怒。
只有月光，河流，和壁炉里温暖的火光。
杜雪被保安“请”出了卡内基音乐厅。
她像个被抽掉骨头的布偶，瘫坐在冰冷的人行道上。
他从她身边走过，连风都没有动一下。
那眼神，比当年她看他的眼神，还要冷漠一万倍。
原来，被视若无物，是这种滋味。
心被活生生挖空，连痛都感觉不到，只剩下呼呼灌进去的冷风。
她不知道自己是怎么回到酒店的。
第二天，她看到了那份由全球顶级律所发出的公开声明。
声明措辞严谨，不带任何情绪。
【至杜雪女士：关于您近期对汤姆大师（Maestro Tom）进行的持续性滋扰行为，已严重影响其私人生活与艺术创作。请您立即停止一切接触、追踪、及通过任何渠道试图联系汤姆大师的行为。否则，我们将保留采取一切法律手段的权利。】
声明下面，是汤姆大师全球粉丝后援会的联合转发。
配文是统一的：【请远离大师的作品，更远离他的生活。】
每一个字，都是一记耳光。
狠狠扇在她脸上。
她成了全世界的笑话。
一个不知廉耻、死缠烂打的骚扰者。
网络上，那些曾经对她的美貌赞不绝口的评论，变成了铺天盖地的嘲讽和咒骂。
“这只白猫是谁啊？想红想疯了吧？”
“也不照照镜子，大师是她能碰瓷的？”
“听说大师是流浪汉出身，最讨厌这种自以为是的宠物猫了。”
杜雪看着那些评论，爪子死死抠进昂贵的地毯里。
她输了。
输得一败涂地。
她引以为傲的美貌，她曾经赖以生存的资本，在绝对的才华和声望面前，一文不值。
她忽然想起了很多年前，那个富二代抛弃她时说的话。
“一只猫而已，漂亮有什么用？又不会下金蛋。”
她当时不明白，现在懂了。
汤姆，他会下金蛋。
不，他本身就是一座挖不完的金矿。
而她，亲手把这座金矿推开了。
不甘心。
一股毒蛇般的怨念，从她心底升起。
凭什么？
凭什么他能站在云端，而她就要跌落泥潭？
如果不是她当年的那句“一只流浪猫而已”，他会有今天的成就吗？
他的痛苦，他的灵感，他的第一桶金，哪一样不是拜她所赐？
她才是他的缪斯！
对，是她成就了他！
这个疯狂的念头，像野草一样在她心里疯长。
她用颤抖的双手，拨通了一家八卦小报的电话。
“喂，我要爆料。”
“一个关于汤姆大师的，惊天内幕。”
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