雪下了整整一夜，第二天清晨，世界一片素白。
苏晚晴是被冻醒的。她蜷缩在樟树下的藤椅上，身上盖着陈默的大衣，怀里紧紧抱着那件未完成的白毛衣。毛线团散落在脚边，被雪埋了一半，像一颗被遗忘的心脏。
她缓缓睁开眼，头痛欲裂，喉咙干得发不出声音。腹部传来一阵隐隐的坠痛，那是雪儿正在离开的信号。她没有哭，眼泪似乎在昨夜已经流干了，只剩下一种深入骨髓的麻木。
陈默坐在她旁边的小凳子上，眼睛布满血丝，手里端着一碗温热的姜汤。他小心翼翼地递过来：“喝点吧，暖暖身子。”
苏晚晴没有接，只是把脸转向院子里。雪已经停了，阳光透过樟树的枝桠，在雪地上投下斑驳的光影。那棵老樟树，昨天还像个沉默的守护者，今天却显得格外冷清。
“她走了吗？”她的声音沙哑得像砂纸摩擦。
陈默的手顿了一下，低声说：“医生说……快了。我们……还是去医院吧。”
苏晚晴摇了摇头，目光落在客厅的方向。那里，放着一个崭新的婴儿摇篮，是陈默上个月亲手做的。摇篮的栏杆上刻着小小的雪花图案，还挂着她织了一半的白色小袜子。
那是她曾经满心欢喜布置的角落，如今却像一个巨大的讽刺。
她慢慢站起身，脚步虚浮地走向客厅。陈默连忙跟在她身后，想扶她，却被她再次避开。
摇篮静静地放在窗边，阳光照在上面，却暖不了那片空荡。苏晚晴走过去，伸出手，轻轻抚摸着光滑的木质栏杆。指尖冰凉，就像她此刻的心。
“雪儿……”她轻声唤着，声音里没有一丝波澜，“妈妈对不起你……”
她把那件未完成的白毛衣放进摇篮里，毛衣的针脚参差不齐，像她此刻破碎的人生。她又拿起旁边的小袜子，那是她织的第一件婴儿用品，如今也成了无用之物。
“你看，妈妈什么都给你准备好了……”她喃喃自语，眼泪终于又流了下来，一滴一滴，落在毛衣上，晕开一小片深色的痕迹，“可是你怎么不等妈妈……怎么不等妈妈把毛衣织完……”
陈默站在门口，看着妻子佝偻的背影，心如刀绞。他想说些什么，却发现任何语言都显得苍白无力。他只能默默地站着，像一尊沉默的雕像。
那天下午，苏晚晴在医院里失去了雪儿。
没有撕心裂肺的哭喊，只有一片死寂。她躺在病床上，眼睛直直地盯着天花板，仿佛灵魂已经被抽走。陈默坐在床边，紧紧握着她的手，她的手冰凉，没有一丝温度。
出院回家的路上，车里一片沉默。苏晚晴看着窗外飞逝的风景，那些曾经熟悉的街道、树木、行人，此刻都变得陌生而遥远。
回到家，她做的第一件事，就是把那个婴儿摇篮搬进了储藏室。她不想再看到它，不想再想起那个未出世的女儿。
储藏室里堆满了杂物，阴暗而潮湿。苏晚晴把摇篮放在最里面的角落，然后把那件未完成的白毛衣和小袜子塞进摇篮里，再用一块旧布把整个摇篮盖得严严实实。
做完这一切，她靠在冰冷的墙壁上，缓缓滑坐在地。黑暗中，她终于忍不住，捂住嘴，压抑地哭了起来。哭声在空旷的储藏室里回荡，充满了无尽的悲伤和绝望。
她以为，把这些东西藏起来，就能把痛苦也一并藏起来。
可她不知道，有些伤痛，就像储藏室里的霉味，会慢慢渗透到生活的每一个角落，挥之不去。
院子里的老樟树，叶子上的积雪开始融化，水珠一滴一滴地落在地上，像是在为那个逝去的小生命哀悼。
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