槐荫旧书摊

巷口的旧书摊蜷在老槐树的浓荫里，像只打盹的老猫。摊主陈老头总穿件洗得发白的蓝布衫，袖口磨出了毛边，却永远扣得整整齐齐。他不怎么吆喝，只是坐在小马扎上，手里摩挲着本线装的《唐诗三百首》，眼神半眯着，似看非看，倒比摊上的书更像件古董。

书摊不大，木板搭的架子层层叠叠堆着书，从封面泛黄的武侠小说到卷了边的教材，从印着烫金字迹的诗集到边角磨损的地方志，挤挤挨挨地占满了整个角落。最里层的架子上，摆着几本封面开裂的线装书，那是陈老头的宝贝，轻易不许人碰。摊前的地面铺着块旧帆布，上面散放着些廉价的期刊和画册，一摞摞码得齐整，风吹过，纸页哗啦啦地响，像谁在低声絮语。

傍晚时分，放学的孩子会背着书包围过来，蹲在帆布前翻找漫画书。他们手指小心翼翼地捏着书角，生怕扯坏了页脚，找到一本心仪的，就仰着小脸问：“陈爷爷，这本多少钱呀？”陈老头总是摆摆手：“先看着，看完再给。”孩子们便席地而坐，脑袋凑在一起，看得津津有味，连夕阳把影子拉得老长都没察觉。

有天，一个戴眼镜的年轻人停在摊前，目光在架子上扫来扫去，最后落在那本线装《唐诗三百首》上。“大爷，这本能看看吗？”他声音轻轻的，带着几分恭敬。陈老头抬眼打量他，见他穿着干净的白衬衫，手指修长，指甲修剪得整齐，便点了点头，把书递了过去。

年轻人接过书，动作轻柔得像捧着易碎的珍宝。他一页页地翻着，指尖拂过泛黄的纸页，连夹在书中的干枯花瓣都小心翼翼地取出来，看完又轻轻放回去。“这是民国二十三年的版本吧？”年轻人忽然开口，眼睛里闪着光。陈老头愣了愣，随即笑了：“小伙子，懂行啊。”

两人就着老槐树的树荫聊了起来。年轻人说自己是学古典文学的，一直在找这本旧版的《唐诗三百首》，没想到在这里撞见了。陈老头眯着眼睛听着，手指无意识地敲着小马扎的扶手，说起这本书记忆尤深。那是二十年前，他在城郊的旧货市场淘来的，摊主是个老太太，说这是她丈夫的遗物，老伴生前最爱的就是唐诗，走的时候还攥着这本书。陈老头见老太太哭得伤心，便多给了些钱，把书好好收了下来。

“大爷，您看这书……能不能卖给我？”年轻人犹豫着开口，语气里满是期盼，“我想把它拿去做文献研究，也好好保存着。”陈老头摩挲着书脊上的纹路，沉默了半晌。这本书记载着太多故事，有老太太的思念，有他这些年的陪伴，早已不是一本普通的旧书那么简单。可看着年轻人眼中的热切，他又想起老太太说的，希望这本书能被懂它的人好好对待。

“小伙子，”陈老头缓缓开口，“这本书我可以给你，但我有个条件。”年轻人立刻挺直了腰：“您说，只要我能做到。”“以后每年这个时候，你都来这儿，给我讲讲你用这本书做了什么研究，让我听听它的新故事。”陈老头的声音里带着几分沙哑，却格外认真。年轻人重重地点头，眼里泛起了泪光：“您放心，我一定来。”

那天傍晚，年轻人抱着书离开了，脚步轻快又郑重。陈老头望着他的背影，又低头看了看空出来的书架角落，心里空落落的，却又透着几分欣慰。老槐树的叶子沙沙作响，像是在为这段奇妙的缘分鼓掌。

日子照旧过着，孩子们依然会来摊前翻漫画，邻里街坊也常来这儿找本旧书打发时间。陈老头还是每天坐在小马扎上，只是手里的书换成了一本普通的宋词选。他偶尔会望向那个空着的角落，想起那个戴眼镜的年轻人，想起那本承载着两代人思念的《唐诗三百首》。

转眼一年过去，约定的日子到了。陈老头一早就摆好了摊，还特意泡了壶热茶。临近中午，一个熟悉的身影出现在巷口，正是那个年轻人。他比去年成熟了些，怀里抱着一叠资料，脸上带着笑意。“大爷，我来了。”他在摊前坐下，把资料摊开，细细讲起自己用那本旧书做的研究，讲起诗里的意境，讲起那个年代文人的风骨。

陈老头听得入了神，手里的茶杯渐渐凉了也没察觉。阳光透过槐树叶的缝隙洒下来，在纸页上投下斑驳的光影，像极了那些被时光尘封的故事。年轻人讲完，从包里拿出一张照片，照片上是那本《唐诗三百首》被精心装裱在玻璃框里的样子，旁边还放着一束新鲜的槐花。“大爷，我把它好好保存着，就像您当初那样。”

陈老头接过照片，摩挲着上面的书影，眼眶微微发红。他忽然觉得，这本旧书并没有离开，它只是以另一种方式，继续传递着温暖与力量。老槐树的浓荫依旧，旧书摊的纸页依然在风中作响，而那些藏在书里的故事，还在不断续写着新的篇章。

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