“小官人，再不走，张记的定胜糕真要卖完了。”王阿婆的声音拉回了沈星的神，她已经重新挑起了担子，“我先走一步，你快点啊。”
沈星回过神，点了点头，提着食盒往巷尾的张记糕团铺走。脚步比刚才轻了些，心里像揣了块暖乎乎的糖，连刚才被蹭脏的长衫下摆，都觉得不那么碍眼了。
张记的定胜糕果然还热着，刚从蒸笼里拿出来，冒着白汽，香得人直流口水。掌柜的见了沈星，笑着说：“沈小官人，今日来得巧，最后一笼刚蒸好，给你留了两块，是你娘爱吃的豆沙馅。”他用油纸把定胜糕包好，递给沈星，“你娘身子不好，多吃点甜的，心情也能好些。”
沈星接过油纸包，道了声“谢谢张掌柜”，又提着食盒往回走。这次走的是另一条小路，路两旁种着桃树，桃花开得正艳，花瓣落在青石板上，像铺了层粉雪。他走得很慢，手里的食盒很轻，可心里却觉得沉甸甸的——不是沉，是满，像被什么东西填得满满的，连脚步都带着笑意。
回到沈记书坊时，日头已经升到了头顶。书坊的门是朱红色的，漆皮都有些剥落了，门框上挂着块褪色的木匾，上面是父亲当年写的“沈记书坊”四个大字，笔力遒劲，带着文人的风骨，只是如今蒙了层灰，没了往日的神采。门是虚掩着的，能听到里面传来的针线声——“沙沙”的，像春蚕吃桑叶。
沈星推开木门，“吱呀”一声响，屋里飘着淡淡的墨香和书纸的霉味。母亲正坐在柜台后，缝补着一件旧棉袄——那是父亲以前穿的，料子都有些磨破了，母亲却舍不得扔，每年都拿出来缝补，说“留着也是个念想”。见沈星回来，母亲放下针线，摘下老花镜，脸上露出温柔的笑意：“回来了？定胜糕买着了吗？快给我看看，是不是还热着。”
“买着了，张记的，还是热的，豆沙馅的。”沈星把食盒递过去，又打开夹层，小心翼翼地拿出那块瓷片，放在柜台上，“娘，你看这个，是刚才在巷口遇到的一个匠人送的。”
沈母拿起瓷片，眯着眼睛看了看，又用指腹轻轻摸了摸瓷面，指尖能感受到釉面的温润。她年轻时也见过些好东西，当年沈家还没败落时，父亲的朋友曾送过一件前朝的青花小碟，颜色比这个浓，纹路也更规整。她知道青花是稀罕物，尤其是用西域钴料烧的，寻常匠人根本拿不到这种料。
“这是……青花？”沈母的声音里带着点惊讶，又仔细看了看瓷片上的蓝纹，“这钴料颜色很特别，淡得像雾，倒比那些浓艳的更显雅致。只是……送你这瓷片的匠人，是谁家的？”
“叫邱鼎，在宝丰窑做活。”沈星坐在母亲对面的凳子上，把刚才在巷口的事一五一十地说了，从被邱鼎撞到，到看瓷片，再到听邱鼎讲烧窑，语气里带着点自己都没察觉的兴奋，像个得了新奇玩意儿的孩子，“他说这钴料叫‘苏麻离青’，是从泉州来的，试了好多次才烧出这颜色。他还说，等下次烧好了完整的青花，就拿给我看。”
沈母听着，手里的瓷片捏得紧了些，眼神暗了暗。她知道宝丰窑，也隐约听过邱鼎的名字——街坊邻里闲聊时说起过，说这孩子手艺不错，就是命苦，爹死得早，娘又常年生病，全靠他在窑里做活撑起家。可再能干，也改变不了“匠籍”的身份。在这临安城，“士农工商”的规矩比天还大，他们沈家虽败落了，可骨子里还是“士”，和“工”籍的匠人，隔着云泥之别。
她看着儿子眼里的光，心里却像被什么东西揪着——自从丈夫被流放，儿子就没这么开心过。以前儿子总爱跟在丈夫身后，问东问西，笑起来眼睛都弯成了月牙；可自从家里出了事，儿子就像变了个人，话少了，也不笑了，每天要么在书房看书，要么在院子里晒书，像棵被霜打了的草。如今难得对一个人、一件事有了兴趣，她实在不忍心泼冷水。
“这瓷片是挺特别的，留着吧，也算个念想。”沈母把瓷片轻轻放在沈星面前，语气平和，却带着点不易察觉的郑重，“只是星星，你要记得，我们家和匠人，终究不是一路人。以后和邱鼎打交道，要注意分寸，别让人说闲话，免得给你爹惹麻烦。”
沈星握着瓷片的手紧了紧，指尖都有些发白。他知道母亲的意思，也知道父亲当年最看重这些规矩。可他忘不了邱鼎说起烧窑时的眼神，忘不了那块瓷片上的淡蓝纹路，更忘不了柳絮落在两人肩上时，那种莫名的亲近感——像在陌生的路上遇到了熟悉的人，像在寒冷的夜里找到了暖炉，让他觉得不孤单。
“我知道了，娘。”沈星把瓷片小心翼翼地放回食盒夹层，没再说话，转身去了后院的书房。
书房不大，靠墙摆着两排书架，上面放满了古籍。有些是祖传的善本，书页都泛黄了，边角也卷了；有些是父亲当年搜集的孤本，用蓝布包着，放在书架最上层，像藏着宝贝。靠窗的位置有一张书桌，是父亲以前用的，木质都有些发黑了，却被擦得干干净净。桌上放着笔墨纸砚，还有一本摊开的《诗经》，是他早上看的，书页上还夹着片去年的柳叶。
沈星坐在书桌前，从食盒里拿出那块瓷片，放在阳光下仔细看。春日的阳光透过窗棂，落在瓷片上，把淡蓝的纹路照得透亮，像把西湖的水藻搬进了瓷里。他用指尖轻轻摸着纹路，能感受到釉面的细腻，也能感受到邱鼎当年画这纹路时的心思——或许是在某个深夜的窑边，或许是在某个清晨的瓷坊，邱鼎握着瓷笔，一点一点地画，盼着能烧出最好的青花。
他突然想起邱鼎的手，那双粗糙却灵巧的手，能把冰冷的瓷土变成温暖的器物，能把普通的钴料变成活的纹路。他低头看了看自己的手，手指纤细，指腹有握笔磨出来的茧，却只能在纸上写字、画画。他拿起笔，蘸了点墨，在纸上试着画瓷片上的蓝纹。可笔在纸上划过，却总画不出那种自然的流畅感——要么太规整，像官府的文书，没了活气；要么太潦草，像孩童的涂鸦，没了章法。他画了一张又一张，扔了一地的废纸，却还是不满意。
“唉。”沈星叹了口气，放下笔，把瓷片贴在脸颊上。瓷片的温度透过脸颊传到心里，暖得很，像刚才邱鼎的眼神。他闭上眼睛，脑子里突然浮现出邱鼎抱着青瓷碗的样子——灰布短打，麦色皮肤，额头上的汗，还有那双亮得像星星的眼。他突然觉得，邱鼎就像这瓷片上的蓝纹，虽然不显眼，却透着股活气，让人忍不住想靠近。
窗外的柳絮还在飘，落在窗台上，像撒了层碎雪。沈星睁开眼睛，看着窗外的柳树，突然想起邱鼎说的话——“等我下次烧好了完整的，再给你看”。他不知道“下次”是多久，也不知道自己还能不能再见到邱鼎。宝丰窑离沈记书坊不远，可他却不知道该怎么去找邱鼎——母亲的话像根绳子，捆着他的脚，让他不敢迈出那一步。
可他心里却隐隐盼着。盼着能再听邱鼎讲烧窑的事，盼着能看到完整的青花瓷器，盼着能再和邱鼎站在柳絮纷飞的巷口，说说话。他把瓷片小心翼翼地放进一个锦盒里——那锦盒是母亲以前装首饰的，如今首饰没了，却成了他藏宝贝的地方。他把锦盒放在书桌的抽屉最里面，那里还放着父亲给他做的竹簪，放着他十二岁那年写的第一首诗，放着他所有珍贵的念想。
夕阳西下时，沈星又去了前院晒书。他把一本《论语》摊在竹席上，阳光落在书页上，把泛黄的纸照得透亮，连纸上的墨痕都显得格外清晰。他站在竹席旁，手里拿着块帕子，轻轻拂去书页上的灰尘，眼睛却时不时看向街对面的巷口——他盼着能看到那个穿灰布短打的身影，盼着能再听到那句“小官人，我给你看新烧的瓷”。
可直到太阳落了山，巷口还是空荡荡的，只有柳絮在晚风中飘着，像在跟他打招呼。远处传来了打更人的声音，“咚——咚——”，两下，是戌时了。
“星星，吃饭了。”母亲的声音从屋里传来，带着点疲惫。
“来了，娘。”沈星应了一声，最后看了眼巷口，才收起书，转身进了屋。
晚饭很简单，一碟清炒青菜，一碗豆腐汤，还有两个凉了的定胜糕。青菜是巷口李阿婆送的，豆腐是早上从豆腐坊买的，定胜糕是他下午买的——家里的日子早就不如从前了，能有这些吃的，已经很不容易了。沈母没再提邱鼎的事，也没提瓷片的事，只是偶尔给沈星夹点菜，嘱咐他“多吃点，长身体”。
沈星吃得很慢，脑子里却总想着那块瓷片，想着邱鼎，想着巷口的柳絮。他夹起一块定胜糕，咬了一口，豆沙馅的甜意顺着喉咙滑下去，却没尝出往日的味道——他的心早就飞到了巷口，飞到了宝丰窑，飞到了邱鼎身边。
吃完饭，沈星主动收拾了碗筷，去后院的井边洗碗。井水很凉，激得他手指发麻，却让他清醒了些。他看着井水里自己的倒影，额前的碎发垂下来，遮住了眼睛，像个没睡醒的孩子。他突然想起邱鼎笑起来的样子，露出两颗小虎牙，很可爱。他忍不住也笑了笑，井水里的倒影也跟着笑了，眼睛弯成了月牙。
洗完碗，他又去了书房，点上一盏油灯。油灯的光很暗，跳动着，像个调皮的孩子，把他的影子拉得很长，映在墙上。他拿出锦盒，打开，看着里面的瓷片。灯光落在瓷片的蓝纹上，那抹淡蓝像是被染上了一层暖黄，更像西湖里的水藻了，在灯光下晃悠悠的，透着股活气。
他突然想起《诗经》里的句子：“有美一人，婉如清扬。邂逅相遇，与子偕臧。”他不知道自己为什么会想起这句，明明邱鼎是个男人，明明他们只是偶然相遇，可一想到邱鼎的样子，想到那块瓷片，他的心跳就会快些，脸上也会热起来，像有团火在心里烧。
他拿出笔，在纸上写下“邱鼎”两个字。墨汁是新磨的，很黑，很亮，落在纸上，像两颗小小的星。他又写下“青花”两个字，放在“邱鼎”旁边，看着这四个字，忍不住笑了——这是他第一次在纸上写一个匠人的名字，也是第一次因为一块残片，心里有了这样多的念头。
夜深了，临安城的灯一盏盏灭了，只有书坊的油灯还亮着。沈星把瓷片放回锦盒，放进抽屉，又看了眼窗外的月亮。月亮很圆，像个银盘子，挂在天上，把清辉洒在地上，也洒在书坊的院子里。他想起邱鼎怀里的青瓷碗，也是这样圆圆的，透着温润的光。
他想，明天，或许还能在巷口遇到邱鼎吧。或许邱鼎会拿着新烧的瓷片，笑着对他说“小官人，你看这个”。或许他们还能站在柳絮纷飞的巷口，再聊会儿烧窑的事，再聊会儿西湖的水藻。
他不知道，这一念，竟成了跨越百年的缘起；这一块小小的青花残片，竟成了双世情缘的信物，在时光里，辗转流离，却始终牵着两个人的命。
三月的临安，柳絮还在飘，软乎乎的，像梦。而沈星和邱鼎的故事，才刚刚开始，像瓷窑里的火，正慢慢烧起来，等着开出最美的青花。
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