银坊的油灯被拨亮了些，暖黄的光裹着银饰的碎光，落在星砚的额头上——银汀正用棉签蘸着酒精给他擦伤口，动作轻得像怕碰碎了他眉骨上的疤。
“疼就说一声。”她的声音软了些，没了之前的冷硬，发间的银链垂下来，扫过星砚的手背，痒得他指尖颤了颤。
星砚没吭声，只是盯着她裹着纱布的手。那手在灯光下泛着浅白，指尖还沾着点没擦干净的银粉，像落了层细雪。“你的手，也该重新包一下。”他伸手想去碰她的纱布，却被银汀轻轻躲开。
“不用，小伤。”她把用过的棉签扔进铜盘，转身从樟木柜的最底层翻出个铁盒——盒子上锈着蝶纹，是奶奶生前用的。她打开盒子，里面铺着油纸，油纸下裹着几封泛黄的信。
“这是奶奶留的，说是太婆写给太公的，没寄出去。”银汀捏起最上面那封，信纸已经脆了，边角卷着边，“以前我看不懂，现在……好像懂了。”
星砚凑过去，鼻尖几乎碰到信纸。信上的字迹娟秀，带着点颤抖，是用毛笔写的，墨色已经晕开了些：“阿砚，战乱起，我把孩儿裹在襁褓里，塞了蝶星冠的星坠，放在河畔老柳树下。那冠是你送我的，蝶引星，星指路，我盼着他能凭着星坠回来，盼着你能循着蝶纹找到我们……”
“阿砚”两个字，刺得星砚的眼发疼。他忽然想起自己的名字——星砚，是捡他的阿妈取的，说捡到他时，他怀里的星坠像块小小的砚台。原来这名字，早在几十年前，就被太婆写进了信里。
银汀继续读，声音带着点哽咽：“孩儿的襁褓上绣着星纹，和你衣服上的一样。我每天都去河边等，雨里等，雪里等，等了二十年，没等来孩儿，也没等来你。后来我老了，走不动了，就把冠留给孙女，让她接着等——等那枚星坠，等那个带着星纹回来的人。”
信读到这里，银汀的泪落了下来，砸在信纸上，晕开一小片湿痕。“奶奶说，太婆到死都握着这封信，说等不到就把她埋在河边老柳树下，等着星坠回来的那天。”她的肩膀轻轻颤，“我以前总觉得，这是太婆的执念，可现在才知道，这是她一辈子的等待。”
星砚的喉结滚了滚，忽然伸手握住她的手。她的手很凉，裹着纱布的指尖还在抖，他却握得很紧，像怕她也像太婆一样，被等待熬干了时光。“她等的人，回来了。”他的声音发涩，眼底的光像浸了泪，“太婆等太公，等孩儿，现在孩儿回来了，我会陪着你，再也不让谁等。”
银汀的泪落得更凶了，她抬头看他，灯光落在他的眼睫上，沾着细碎的光。“你说的是真的？”她的声音带着点不确定，“你不会再走了？不会再瞒着我了？”
“不走了。”星砚的拇指蹭过她的手背，暖意在她的凉意里慢慢化开，“以前我是孤魂，不知道归处，现在我知道了——你的银坊，你的身边，就是我的归处。”他顿了顿，目光落在她泛红的眼尾，“而且，我不光是你的亲人。”
银汀的心跳忽然漏了一拍。她看着他认真的眉眼，看着他额头上还没愈合的伤口，看着他毛衣上染了血又被擦干净的星纹，忽然懂了他没说出口的话。
油灯的光晃了晃，映在蝶星冠上——嵌好的星坠泛着暖光，蝶翼的碎纹几乎看不见了，七层纹层层叠叠，像太婆一辈子的等待，像他们之间兜兜转转的缘分。
银汀没说话，只是轻轻反握住他的手。她的掌心贴着他的掌心，他掌心的疤蹭过她的指腹，带着点粗糙的暖。铜盘里的银饰轻轻碰撞，泠泠的响，像在附和着什么。
星砚看着她泛红的耳尖，看着她眼底未干的泪，忽然笑了。他慢慢凑近她，鼻尖快要碰到她的鼻尖，声音轻得像耳语：“银汀，我喜欢你。不是亲人的那种喜欢，是想和你一起守着这银坊，一起补完所有碎纹，一起等每一个雨停的日子的那种喜欢。”
银汀的脸瞬间红透了，像被油灯的光烘热了。她想躲开，却被星砚轻轻按住后颈——他的力道很轻，带着点小心翼翼的温柔。
就在这时，窗外的雨忽然停了。月光透过窗棂照进来，落在蝶星冠上，星坠的光和月光缠在一起，暖得像裹了蜜。
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