Cheaper.12
后来我才清清楚楚地知道，当日那八个人，的确如我最初猜想的那般，打从一开始就没安好心，竟是早早就暗中勾结，盘算着要联手围攻十七号和六十三号。
他们选了一处偏僻的空场，趁着周遭无人窥探，迅速摆开了架势。
那是传闻中需八人默契无间才能催动的八截阵。
八人各占方位，气息相连，招式层层叠叠，如一张密不透风的网，死死将十七号和六十三号困在中央，每一招都带着狠劲，显然是想一举拿下两人，不留余地。
我虽未曾亲眼目睹那场缠斗，却也能想象出当时的凶险。
阵式流转间，光影交错，拳脚破空的声响不绝于耳，八人的攻势此起彼伏，几乎要将空气都撕裂。
可谁也没料到，即便身陷绝境，十七号的冷静与六十三号的迅猛依旧无人能及。
他们二人无需多言，一个守得稳如泰山，拆解着阵中密密麻麻的杀招，一个攻得疾如闪电，专挑阵式的破绽出手，一守一攻间，默契得仿佛一人。
那场缠斗不知持续了多久，八截阵终究没能困住这两个顶尖好手，反倒被二人寻得契机，一举冲破阵眼，打乱了八人的节奏。
到最后，那八个联手的人个个气喘吁吁，身上或多或少都带了伤，气势全无。
而十七号和六十三号虽也有些狼狈，却依旧身姿挺拔，稳稳立在原地。
终究，还是十七号和六十三号赢了这场以二对八的硬仗。
他们死了，那就只剩下十七号和六十三号了。
后来，十七号告诉我，比鬼哭渊的风声更先撞进他耳缝里的，是匕首没入六十三号皮肉的声音。
当十七号拼命的握住那柄匕首时，第一反应是“烫"。
六十三号胸口涌出来的血沾在他手心，不是暗河水那种浸骨的凉，是烧着的热，像他当年偷摸点的火折子，燎得指尖发疼。
可这疼没来得及散开，就被冻住了。
六十三号笑起来时，虎牙沾着血迹，那模样与从前抢他糖糕时的神情重叠在了一起。
然而，他却感到眼前的人仿佛正在崩碎，如同冬日窗棂上的冰花，寒风一拂，便消融得无影无踪。
六十三号扣住他手腕的时候，十七号说，他忽然就不敢动了。
那只手，曾是十七号最熟悉的温度。
从前多少次生死缠斗后，这双手替他细细擦拭过剑刃上凝固的血珠，指尖拂过锋利的剑脊，动作轻得怕碰疼了他。
也曾在他满身伤痕时，一遍又一遍拆开染血的绷带，敷上伤药，再小心翼翼缠好，掌心的暖意透过布料，一点点渗进他青紫的伤口里，是绝境里唯一的光。
可此刻，这双手却凉得刺骨。
凉得像鬼哭渊底终年不见天日的寒石，连指尖的纹路里都浸着霜气。
六十三号的指尖死死扣在十七号的腕间，力道不算极致，却精准地按在他腕骨凸起处，留下一个浅浅的、泛白的印子。
那力道沉得像是要把“活着”两个字，硬生生刻进十七号的骨头里，刻进他滚烫的血脉里。
十七号喉间发紧，他清晰地听见自己的心跳声，沉重又急促，在嗓子眼里疯狂打颤，撞得他耳膜嗡嗡作响。
他不是怕。
怕早已在无数次生死里磨成了灰烬。
是空，是一种铺天盖地的空，像被狂风卷过的荒原，寸草不生。
那些并肩作战的晨昏，那些彼此托付后背的信任，那些指尖相触时的暖意，种种过往仿佛都在这一刻被生生抹去，不复存在。
连同着六十三号指尖那最后一点残存的温度，也被呼啸的风卷得干干净净，连一丝痕迹都没留下。
十七号张了张嘴，想说些什么，却发不出半点声音。
视线忽然就模糊了，眼前六十三号的轮廓渐渐晕开，连他紧蹙的眉峰、眼底深藏的痛意，都变得模糊不清，只有腕间那道寒凉的印子，愈发清晰，愈发刺骨。
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