执笔绘你眸中色(上)

白泽总说青瓷的眼睛像被水洗过的蓝宝石，却不知道青瓷偷偷练习了多少次才敢与他对视。

而青瓷从未告诉白泽，他那头耀眼的白发，是自己灰暗世界里唯一的光源。

直到那天，青瓷的调色盘上只剩下一种颜色——那是白泽瞳孔里，春水融了远山的绿青色。

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画室里静得只剩下笔尖擦过粗纹纸的沙沙声，还有窗外偶尔漏进来的、被梧桐叶剪碎的鸟鸣。空气里浮动着松节油和亚麻仁油混合的、厚重又亲切的气味。青瓷坐在靠窗的矮凳上，画板支在身前，画笔悬在半空，很久都没有落下。他的目光，隔着大半个画室凌乱摆放的画架、石膏像和静物台，悄无声息地，又一次黏在了那个角落。

白泽在那里。

他正对着自己的画板，身体微微前倾，专注得像要钻进画布里。那头银白的短发，在从北窗漫进来的、偏冷的光线里，依旧亮得晃眼，像一捧新雪，或者一道凝固的闪电。他时不时会抬起手，用沾着翠绿和钴蓝颜料的笔杆，搔搔自己的头发，留下一点不经意的色彩痕迹，随即又埋下头去，画笔在调色盘和画布之间快速移动，动作带着一种青瓷永远无法企及的、毫无滞涩的流畅与自信。

青瓷的手指无声地收紧，攥住了亚麻布质地的裤腿。他羡慕白泽。羡慕他那头白发，那么嚣张，那么耀眼，仿佛天生就该站在光里。更羡慕他总能轻易地吸引所有人的目光，包括……他自己的。

他的视线，小心翼翼地，攀上白泽的侧脸，掠过他微抿的、带着笑意的嘴角，最终，落在那双低垂着的眼睛上。

绿青色。

像初春破冰的湖水，被阳光晒暖了最上面的一层，清透见底，底下又沉着山峦的静默影子。每次白泽抬起眼，笑着看向他，用那种清朗的、毫无阴霾的声音喊他“阿瓷”的时候，青瓷总觉得自己的心跳会漏掉一拍，然后慌慌张张地别开视线，盯着自己洗得发白的帆布鞋尖，或者旁边墙壁上剥落的一小块墙皮，含糊地应一声。

他怕。怕自己藏不住。怕那双清澈的绿青色眼睛，一眼就能看穿他心底那些翻滚的、晦暗的、连他自己都梳理不清的黏稠情绪。

画室的门被轻轻推开，负责指导的周老师抱着一摞新画册走了进来。白泽几乎是立刻抬起头，扬起一个灿烂的笑，响亮地打了声招呼。青瓷却像受惊的兔子，猛地低下头，假装研究自己调色盘上那一滩混乱的灰蓝色。

他能感觉到白泽的视线似乎在自己这边短暂地停留了一瞬，带着点询问的意味。他的耳根开始不受控制地发热。

“青瓷，”周老师的声音在身旁响起，温和地，“你的色彩感觉很好，但是构图可以再大胆一些，试着把主体物再突出一点。”

青瓷含糊地“嗯”了一声，头垂得更低。他听见白泽在一旁笑嘻嘻地接话：“老师，阿瓷就是太谦虚了，他画得可好了！”

周老师笑着又说了几句，便走向别的学生。青瓷松了口气，悄悄抬眼，发现白泽正看着他，眼睛弯弯的，带着毫不掩饰的赞许。青瓷的心脏猛地一缩，赶紧抓起一支画笔，蘸了一大坨普兰，近乎粗暴地抹在画布上，试图掩盖刚才那片因为紧张而画得过于拘谨的色块。

他需要这冷静的、沉郁的蓝色。只有把自己埋进这些冷色调里，他才觉得安全。

一天的课程结束，学生们陆续收拾东西离开。嘈杂的人声，画具碰撞的声响，凳子拖动的刺耳声音，充斥着整个空间。青瓷默默地清洗着画笔，把一支支恢复了原色的尼龙笔在水桶里轻轻晃动，看着浑浊的颜料水荡开一圈圈涟漪。

“阿瓷！”白泽的声音由远及近，带着他特有的活力，“一起回去？”

青瓷的动作顿了一下，低低地应道：“……好。”

两人并肩走出画室大楼，傍晚的风带着一丝凉意，吹散了青瓷额前的白色碎发。夕阳把他们的影子拉得很长，一前一后，偶尔会交叠在一起。

“你今天画的那张风景，远山的层次感真好，”白泽一边走，一边用肩膀轻轻碰了碰他，“怎么调的色？教教我呗。”

他的触碰很轻，隔着薄薄的衬衫布料，却像一块投入平静湖面的石子，在青瓷心里激起层层涟漪。青瓷下意识地往旁边缩了缩，声音更低了：“就……群青加点翠绿，再混一点点熟赭。”

“就这么简单？”白泽诧异地挑眉，那双绿青色的眼睛在夕照下显得格外清亮，“我看着就觉得特别透，像能看到山后面的光似的。你真厉害。”

青瓷抿紧了唇，没有回答。他难道能告诉白泽，自己为了调出那种能映出他眼中神采的、带着水汽和光感的蓝色，在无数个无人看见的深夜，对着小小的调色盘，一遍遍地尝试，失败，再尝试，直到窗外天色发白？他不能。

他只是沉默地走着，听着白泽在身边叽叽喳喳，说着画室的趣事，抱怨某支颜料又快用完了，计划着周末要去哪里写生。他的声音像背景音乐，包裹着青瓷，让他既感到一种奢侈的温暖，又品尝着无法靠近的酸楚。

他的世界是灰白的，或者，在被白泽闯入之前，他一直是这么认为的。是白泽那头耀眼的白发，蛮横地撕开了那层灰暗的帷幕，成了他视野里唯一的光源。这光太强烈，他只能眯着眼，偷偷地看。

回到合租的公寓，青瓷径直钻进了自己的房间，反手关上门，背靠着门板，才长长地吁出一口气。狭小的空间里堆满了画作，完成的，未完成的，大部分是各种色调的蓝，深深浅浅，像一片凝固的、沉默的海。只有角落里，有几张被画布小心遮盖起来的画，边缘隐约透出几抹大胆的、不属于他惯常风格的绿青色。

他走到书桌前，翻开一本厚厚的、页面边缘已经微微卷起的速写本。里面没有风景，没有静物，只有同一个人。不同角度的白泽。笑着的，沉思的，画画的，走路的，睡着的（他有一次起夜，偶然看到的）……全都是白泽。用的是最简单的铅笔线条，却每一笔都带着近乎虔诚的细致。

他翻到新的一页，拿起炭笔，手指因为刚才的近距离接触还有些微的颤抖。他闭上眼睛，回想白泽下午画画时，阳光落在他睫毛上，投下细小阴影的样子。笔尖在纸面上滑动，发出细微的沙沙声。

过了一会儿，他停下笔，怔怔地看着纸上那双已然成形的、带着笑意的眼睛。

还缺一点东西。

他放下炭笔，走到墙角那几幅被遮盖的画板前，犹豫了一下，最终还是掀开了其中一幅。

画布上，是白泽的肖像。完成度已经很高，五官精准，神态捕捉得也极其生动。唯独那双眼睛，还是空白的画布底色，两个突兀的、形状完美的留白。

他调过无数次，群青加翠绿，湖蓝加橄榄绿，甚至尝试加入一点点钛白提亮，或者一点点煤黑压暗……都不对。都不是他看到的那个颜色。

那不是一种简单的、可以用颜料比例复现的色彩。那是融着体温、情绪和生命力的，独属于白泽的绿青色。

青瓷伸出手指，轻轻触碰着画布上那空白的眼眶，冰凉的触感从指尖传来。

他调不出。

他调不出他眼中的颜色。

这个认知像一根冰冷的针，猝不及防地刺入他心底最柔软、最不设防的地方。一股巨大的无力感和悲伤席卷而来，几乎要将他淹没。他踉跄着退后一步，撞到了旁边的画架。架子上一个敞开的旧调色盘掉了下来，“啪”地一声脆响，摔在地上。

那是他用了很久的调色盘，木质边缘已经磨得光滑，上面凝结着层层叠叠、干涸的颜料块，曾经混杂的色彩如今都沉淀为一片混沌的灰黑。而此刻，它碎裂成几块，露出了最核心、最干净的那一小片瓷白。

青瓷呆呆地看着那堆碎片，看着那片突兀的白色，然后，他的目光缓缓移回画板上，那双空白的、等待着他去填满的眼睛。

寂静的房间里，只有他越来越清晰的、带着哽咽的呼吸声。

他调不出。

他永远也调不出，那抹独属于白泽的，能点亮他整个灰暗世界的绿青色。

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