坤廷
“作家？”屋内弥漫着淡雅的茶香，朱正廷轻轻挑眉，将泡好的两杯茶放在桌几上，随后缓缓起身，拉上临巷的窗帘。房间瞬间暗了下来，只有敬射的灯光巧妙地照亮了桌面周边的区域。
“是的，如您所见。”蔡徐坤悠然地将双臂支在脸前，十指慢条斯理地摩挲着指节，他的眼睛透着令人信赖的亲和力，语气也恰到好处，“我正在构思一部小说，您知道，创作都需要灵感。”
朱正廷的目光冷静，脸上依旧带着淡淡的疲倦，仿若物什上的灰尘，轻易可被擦去。他肩膀放松地往后落进椅背里，微微抬起下巴瞥向书柜上零散的几页谱页，“是又如何？”他没什么情绪地回应，同样用着生硬的敬称，“我不认为我能帮到您什么，那么您大费周章地打听我意义何在呢？”
蔡徐坤推了推眼镜，似乎对朱正廷的反应早有预料，并无惊讶之意，平和地笑了笑。他的视线向来没什么焦点，充满了懈忽和礼貌，而当他专注注视一个人的时候，那温和便荡然无存，如同锋利的铁器，泛白的刃口捅进去就要见血。他依然笑着，尽管朱正廷已从他的目光里察觉到了豺狼般的贪婪。
“因为您能给我带来灵感，这非常有价值。”他语调欢欣，倏地高昂起来，“您什么都不用做，只需要让我偶尔能看见您就好了。”
朱正廷皱眉皱起眼角，他近乎是神经质地注意着蔡徐坤的一举一动。可笑，他想，倦意和烦躁突然一股脑地朝他涌来，他趔趄着往椅子里陷得更深了——没有任何有关他的细节值得被填进白纸铺张涂抹，就像荒颓的地基上不会修建出多华丽的房子一样，于简陋处夸口，真是相当专断愚昧。他又想起了那几封夹在信里退回的曲谱，失败的钝痛敲打着他的神经，手腕处陈年反复的旧伤又开始隐隐作痛——他从来没有这么清晰地意识到皮囊的脆弱之处和他灵魂可悲的干涸。
“什么都不用做？”他缓缓重复道，抬起眼睛平静地对上作家的脸。他见过很多目光，狎昵侵略的，充满欲望的，调侃亦或赞扬的，自然也有无数的冷嘲热讽和卑劣的鄙夷，与此相比，作家眼睛里透露出的信息对他来说已经无关紧要了。
“听起来像是个慈善项目。”
“不，”作家轻笑，“是一笔投资。”
绅士站起身，放下茶杯，他向桌几对面的朱正廷俯下身来，弯下的脊背几乎遮住了灯光的扩散——朱正廷只能透过他压低的肩膀看见他妥帖白西装包裹的流畅柔韧的脊背。作家垂下眼，突然抬手攫取了他的手腕，这钳制出其不意，细微的刺痛和冒犯令朱正廷立即就想甩开，但并未成功，蔡徐坤温和地捏住他的手腕，他感到一沓干燥的油墨纸张塞进了他的手中，然后男人微笑着起身了。
“那么，我们现在聊聊吧？”
朱正廷垂下头草率地看了看钱币数目，毫无疑问那相当阔绰，条件也充满了善意——不管到底他要从他身上取得什么，朱正廷平静地想，他或许得手了。但他已经没什么可以被掠夺了。
他嗓音有些嘶哑，在寂静之后开了口：“那么您想聊些什么？”
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