巷尾的旧书店
林夏第三次在傍晚路过巷尾的旧书店时，木质门扉终于没像前两次那样紧闭。推开门的瞬间，樟木与油墨混合的气息扑面而来，像突然跌进了某个被时光遗忘的午后。柜台后坐着位穿藏青对襟衫的老人，手里捏着支铅笔，正在泛黄的书页边缘写着什么，抬头时镜片反射出暖黄的灯光：“找书？”
林夏攥了攥背包带，声音比预想中轻：“我找……1987年版的《雪国》，译者是叶渭渠。”这是外婆临终前反复念叨的书，说当年外公送她的那本，扉页上有他画的小雪花，后来在搬家时弄丢了。她跑遍了城市的书店，连线上旧书网都查无音讯，若不是昨天在社区公告栏看到“旧书转让”的手写启事，她绝不会注意到这条藏在老居民楼间的窄巷。
老人放下铅笔，起身走向里间的书架。书架很高，顶层积着薄灰，他踩着木梯翻找时，林夏的目光落在了柜台后的相框上——黑白照片里的年轻男人抱着本书，眉眼竟和外婆相册里的外公有几分相似。正想细看，老人已经捧着本蓝绿色封皮的书下来了：“只剩这一本，你看看。”
书脊有些磨损，林夏却心跳骤快。她小心翼翼翻开扉页，瞬间红了眼眶——右下角真的画着朵小小的六角雪花，旁边还有行褪色的钢笔字：“给阿晚，等春天一起去看雪。”阿晚是外婆的小名。她抬头时，老人正看着她笑：“这是我父亲的书，他生前总说，等找到能看懂这行字的人，就把书送给她。”
原来老人的父亲就是外婆口中的“陈先生”，当年和外公是工友，后来因为工作调动去了北方，两家人渐渐断了联系。老人说，父亲临终前特意交代，要把这本《雪国》留在店里，说或许有天能帮老朋友完成心愿。林夏摸着扉页上的字迹，突然想起外婆曾说，外公当年总说要带她去东北看雪，可直到外公去世，这个约定也没实现。
“下周我要去哈尔滨出差，”林夏突然开口，声音带着不易察觉的颤抖，“您……要不要一起去？看看真正的雪。”老人愣了愣，随即露出了久违的笑容，眼角的皱纹挤在一起，像书里舒展的页脚：“好啊，我父亲生前，也总念叨着要回东北看看。”
出发那天，林夏特意带上了外婆的旧围巾，老人则把那本《雪国》放进了随身的布包。飞机降落在哈尔滨时，窗外正飘着细雪，老人看着舷窗外的白色世界，突然从布包里拿出个小铁盒，里面装着张泛黄的明信片——是当年外公写给外婆的，背面画着和书里一样的小雪花，地址栏写着“哈尔滨市道里区”。
“我父亲说，当年你外公本来想在这里给你外婆寄张明信片，结果因为临时加班错过了邮局营业时间，”老人把明信片递给林夏，“他总觉得遗憾，说要是早知道后来会搬家，说什么也要把明信片寄出去。”林夏捏着明信片，指尖传来纸张的温度，仿佛能触到外公当年的遗憾。
他们按着明信片上的地址找过去，那条老街还在，只是当年的邮局变成了咖啡馆。林夏点了两杯热可可，老人突然从布包里拿出笔，在咖啡馆的便签纸上画了朵小雪花，旁边写着：“阿晚，雪很好看，我们替你看见了。”然后把便签纸贴在了咖啡馆的留言墙上，阳光透过玻璃窗照在上面，像给雪花镀了层金边。
返程前，林夏陪老人去了趟烈士陵园，老人的父亲葬在那里。他把那本《雪国》放在墓碑前，轻声说：“爸，书送出去了，我们也看到雪了，您放心吧。”林夏站在一旁，看着雪花落在墓碑上，突然明白有些约定从来不会过期，就像外公和外婆的雪，即使隔了几十年，也能在某个巷尾的旧书店里，重新找到归处。
回去的路上，老人把外公的明信片送给了林夏：“留着吧，这本来就该是你们家的东西。”林夏把明信片夹进《雪国》里，书页间的樟木香气混着哈尔滨的雪味，成了她最珍贵的纪念。后来她时常去巷尾的旧书店，有时帮老人整理书架，有时听他讲过去的故事，阳光透过玻璃窗落在书页上，总让她觉得，那些被时光藏起来的温暖，从来都没有走远。
需要我根据这个故事的人物和背景，再续写一段他们后续在旧书店遇到新客人的情节吗？
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