（有借鉴。）
我总爱在午后，拣一个靠窗的位置，在这家名为“隅角”的咖啡馆里坐下。说是爱它的咖啡，不如说是爱这一方小小的、流动的舞台。巨大的落地玻璃，像一幅没有边框的、活生生的长卷，将街景与人流，都框成了我的私人藏品。生活是什么？我常常想。它或许从来不是一部以谁为主角的小说，而是一出庞杂的、没有剧本的群像剧。此刻，这出剧，正无声地在窗外上演。
先来的，是那位推着婴儿车的年轻母亲。她将车停在窗外的梧桐树下，自己并不坐下，只是俯下身，细致地替孩子擦去口角的涎水。阳光透过枝叶的缝隙，在她疲惫而温柔的脸庞上投下斑驳的光影。她的世界里，此刻仿佛只有那个咿呀学语的小人儿，她的每一个手势，都像在编织一个柔软的、安全的巢。然而，只一瞬，她便从口袋里掏出手机，飞快地瞥了一眼，眉头几不可察地蹙了一下。那或许是来自职场的讯息，是尚未完成的工作，是另一个需要她扮演的角色。她是一个母亲，也是一个职员；她的舞台，是这树下的方寸之地，也是远方某间格子间的工位。这两种身份，两种时空，就在她低头抬首间，完成了无声的切换。
母亲与孩子构成的宁静画面还未淡去，街角便转出一位送餐员。他骑着一辆明黄色的电动车，像一枚被生活用力射出的箭，精准而迅疾。他身上的制服，被汗水洇出深浅不一的图案。在红灯前停下的几十秒里，他急急地抓起挂在车把上的水壶，仰头灌了几口，喉结剧烈地滑动着。他的目光，始终焦灼地盯着前方的信号灯，那眼神里，有对时间的计算，有对超时罚款的恐惧，或许，还有对下一单目的的地的盘算。你几乎能从他紧绷的脊背上，读出他全部的生活重量。他与树下那位母亲的从容，形成了剧幕间最鲜明的对照。他是这城市血管里一颗奔波的、疲于奔命的红细胞，运送着他人所需的给养，却无暇顾及自身的喘息。
窗内的世界，亦是这出群像剧的一部分。斜对面坐着一位头发花白的老人，面前摊开一本厚厚的精装书，读得入神。他时而拿起铅笔，在页边空白处写下几行小字，那动作舒缓而庄重，像是在进行一场与智者跨越时空的私密对话。他的世界，是凝定的，是向内深掘的。而在另一张桌子，两个穿着时髦的年轻人，正对着笔记本电脑激烈地讨论着什么，屏幕上跳动着复杂的图表。他们的语速很快，手势有力，周身散发着一种“改变世界”的、锐不可当的朝气。他们的世界，是向外的，是扩张的，是指向未来的。
我坐在这窗边，看着这一切。那位母亲，那位送餐员，那位老者，那对青年……他们彼此陌生，生命轨迹或许只在此时此刻，于这个街角，有过一次短暂的空间交叠，随后便将各奔东西，永无交集。他们各自怀揣着不同的悲喜，不同的目标，不同的重负与梦想。没有人是这出剧的绝对主角，每个人都只是自己生活的主线，与他人故事的模糊背景。
然而，就在这看似无关的并置中，一种奇妙的和谐感油然而生。这纷繁的、平行的、时而交汇的生命流，共同构成了一种更庞大、更厚重的存在。它告诉我们，生活不是独奏，而是交响。那母亲的温柔，送餐员的匆忙，老者的沉静，青年的锐进，它们并非割裂的个体，而是同一首宏大乐章里，不同的声部。有舒缓的柔板，也有急促的快板；有低沉的大提琴，也有清亮的长笛。
暮色渐合，华灯初上。窗外的街景被染上了一层温柔的暖黄色。那位母亲推着婴儿车，缓缓消失在暮色里；送餐员的身影，也早已汇入车流，不知所踪；老人合上书，步履从容地离开；年轻人也收拾好电脑，带着未尽的话题走入夜色。街角恢复了短暂的寂静，仿佛刚才那出鲜活的戏剧，只是一场逼真的幻觉。
我端起早已冷掉的咖啡，抿了一口，满口皆是苦涩后的余香。生活这出群像文，没有唯一的作者，也没有固定的情节。我们每一个人，都既是自己故事的执笔人，也是他人故事里，一个无心的注脚，一道掠过的影子。而这，或许正是它最迷人，也最真实的地方。在这无尽的交错与映照中，我们得以窥见自身存在的渺小与独特，并在这种参差多态里，感受到一种属于整个人间的、磅礴的生机。
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